# Le Fleuve qui monte

> *On nous dit que le monde a simplement poussé ainsi — mais un ordre naturel n'a pas de bénéficiaires, et celui-ci en a.*

**Language:** FR
**Source:** wecome1.com - Transparent Awareness

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Comment distinguer une règle d'une loi en société ?
Considérons l'ordre lui-même. Non l'ordre d'une chose qui fut faite, mais l'ordre que nous trouvons déjà là — la chute d'une pierre, le tour des saisons, l'établissement de l'eau à son niveau. Cet ordre ne fut pas écrit à l'avance, et il n'obéit aux vœux de personne ; et pourtant il n'est pas non plus sans loi. Il est la troisième chose entre le destin et le hasard : un déploiement réglé, contraint mais sans auteur. Nulle main ne l'a posé, et nulle main n'en tire profit. Une pierre ne tombe pour personne. La marée monte au gain de personne.

On nous demande de croire que l'ordre de la vie humaine est de la même espèce — que la forme de notre monde, qui détient quoi, qui mange et qui ne mange pas, s'est établie aussi naturellement que l'eau trouve son niveau : non écrite et sans auteur, le lent ouvrage du temps et de personne en particulier. Ceci est écrit contre cette croyance. Non contre l'ordre, et non avec la certitude fiévreuse qu'une seule main cachée aurait tout arrangé. Contre quelque chose de plus silencieux, et de plus difficile à voir : contre le déguisement lui-même.

Voici l'épreuve, et elle est simple. Une loi de la nature n'a pas de bénéficiaire. Une règle en a un. Donc si quelque chose qu'on nomme « l'ordre des choses » se révèle avoir des bénéficiaires, vous avez trouvé une règle portant le masque d'une loi. C'est là tout l'argument en miniature, et tout ce qui suit n'est que son déploiement.

Le masque importe parce que le naturel est ce dont nous avons convenu de cesser de débattre. On n'adresse pas de requête à la gravité. On ne s'organise pas contre la marée. Nommer un arrangement naturel, c'est le déplacer hors de la politique, au-delà de toute question, dans la catégorie des choses que l'on ne fait qu'endurer. Voilà pourquoi la forme la plus profonde du pouvoir n'est jamais l'ordre qui rencontre une résistance, mais l'hypothèse qui n'est jamais énoncée à voix haute — ce qu'une société tient pour donné, pour le simple bon sens, pour l'eau dans laquelle elle nage sans la voir. C'est ce que Barthes nommait mythe, Bourdieu doxa, Gramsci hégémonie : l'apprêt d'un choix en loi, le contingent auquel on donne l'allure de l'éternel.

Ainsi le premier acte du changement n'est ni la colère, ni la révolte. Il est la dénaturalisation : montrer que la chose faite est faite. Car ce qui fut fait peut être défait, et ce qu'une génération a bâti, une autre peut le rebâtir. Le masque n'est pas un petit mensonge. Il est le mensonge maître, celui qui garde tous les autres — car aussi longtemps qu'un arrangement paraît naturel, nul ne songe à porter la main sur lui.

Cela ne signifie pas que rien ne soit naturel, que tout ordre soit complot. Une part de ce qui règle nos vies a bel et bien poussé sans auteur — la langue ne fut écrite par personne, et beaucoup de la coutume, et quelque chose du marché lui-même. La tâche honnête n'est pas de le nier, mais de tracer la ligne au travers : séparer l'ordre qui a véritablement poussé de l'ordre qui fut bâti puis déguisé en croissance. Et la ligne peut être tracée, par l'épreuve même dont nous sommes partis. Ce qui a vraiment poussé ne sert personne en particulier. Ce qui fut fait pour servir, sert. Le poussé n'a pas de bénéficiaire. Le « naturel » fabriqué en a toujours un.

Comment, dès lors, distinguer une règle d'une loi ? Nous posons l'unique question à laquelle la nature ne peut jamais faillir et une règle toujours : à qui cela profite-t-il ?

Et ici nous devons être prudents, car c'est le point exact où la pensée claire se sépare du complot. L'affirmation n'est pas qu'un cercle fixe d'hommes se serait réuni en secret pour dessiner le monde. Cette affirmation ne peut être prouvée, elle n'a pas à l'être, et elle est la version la plus faible de la thèse. La vérité est à la fois plus simple et plus difficile à fuir : des intérêts alignés produisent des résultats coordonnés sans que personne ne conspire. Des structures qui récompensent le même comportement, dans la même direction, génération après génération, livrent des résultats qui semblent conçus — parce qu'ils sont façonnés, là même où ils ne furent jamais tramés. Nulle réunion secrète n'est requise. Une pente commune suffit.

Voilà pourquoi je ne me querelle pas avec les hommes, mais avec ce qu'ils ont bâti. La raison n'en est pas la douceur ; elle est la précision. Retirez une seule personne, et le résultat ne change pas : la structure sélectionne le comportement, et le siège, une fois vacant, est occupé par un autre qui rencontre les mêmes incitations et fait la même chose. C'est là la preuve que la cause réside dans la structure et non dans l'homme. La personne n'est attestée par rien ; la structure est couchée par écrit — dans la loi, dans l'architecture de l'argent, dans les codes de la propriété et du commerce. Ce qui peut être montré est ce qui résiste à l'examen, et ce qui résiste est structurel. Accuser les hommes, c'est inviter la plus vieille échappatoire — la pomme pourrie, le voyou ; retirez-le, et le tonneau est déclaré sain. Mettre en accusation la structure est la charge la plus radicale, car elle dit : quiconque siège dans le fauteuil, le résultat sera le même. Les hommes sont passagers. Les règles sont la proie.

Et quelles sont ces règles, une fois que nous cessons de parler dans l'abstrait ? Elles ne sont pas des mystères. Ce sont des leviers, chacun nommable, chacun bâti. Considérez qui crée la monnaie, et qui la reçoit en premier — car l'argent neuf n'atteint pas tout le monde à la fois, mais entre près de sa source et se propage en ondes, enrichissant les plus proches avant que le prix des choses n'ait rattrapé. Ce n'est point une théorie du complot ; c'est un mécanisme ancien et nommé. Considérez que le rendement de la possession est taxé plus légèrement que le rendement du travail, et qu'une architecture entière de refuges existe pour abriter le premier. Considérez l'asymétrie du commerce, où les forts subventionnent et protègent ce qu'ils vendent, tout en exigeant des faibles qu'ils ouvrent grand leurs marchés. Considérez la possession des idées — le brevet qui hausse le prix d'un remède au-delà de la portée de celui qui mourra sans lui, de sorte qu'une chose dont la copie ne coûte presque rien est rendue rare par décret. Considérez l'architecture de la dette, et comment elle discipline des nations entières jusqu'à leur faire ordonner leurs affaires au profit de créanciers lointains. Et considérez le long héritage du passé — des frontières tracées par des empires, des titres de terre dont le premier acte fut une prise — la manière dont un choix fait une fois, pour la raison de quelqu'un, se durcit avec le temps en quelque chose qui paraît inévitable, comme la géologie, comme le simple ordre des choses. Demandez, de chacune d'elles : à qui cela profite-t-il ? Non à l'humanité entière. La réponse, chaque fois, est : à ceux qui ont bâti la règle et à ceux qui se meuvent dans son courant.

Mais le masque ne nous dit que ce qu'une chose est. Il ne nous dit pas pourquoi nous cessons de porter la main sur elle. Pour voir pourquoi un visage peut être si convaincant, il nous faut cesser de regarder un visage, et regarder plutôt l'eau.

L'eau, laissée à elle-même, cherche le lieu bas. Elle déborde, elle s'étend, elle nivelle. Telle est sa nature la plus profonde : elle égalise. Versez-la, et elle trouvera, infailliblement, le plat — chaque bassin rempli à la même hauteur, chaque excès s'écoulant vers chaque manque. Ainsi un monde où l'eau s'amasse au sommet — où le lieu haut déborde tandis que le lieu bas se fend et se dessèche — est un monde qui a fait quelque chose à l'eau. L'eau ne monte pas d'elle-même. Pour la porter en amont, contre sa propre inclination, il faut un canal creusé à dessein, un lit creusé au défi de la pente naturelle. La richesse qui s'accumule au sommet n'est donc pas la nature de l'eau. Elle est l'empreinte d'un lit.

Et ici les deux vérités se rejoignent en une seule. L'économiste Amartya Sen a montré une chose qui aurait dû clore à jamais un certain argument : les grandes famines ne furent pas, pour la plupart, des temps de trop peu de nourriture. Ce furent des temps de nourriture — nourriture sur les marchés, nourriture emportée hors des terres mêmes où les gens mouraient de faim — nourriture sur laquelle les affamés avaient simplement perdu leur droit. La faim, vit-il, est rarement l'absence de pain. Elle est le refus de l'accès à un pain qui existe. Le champ bas ne se fend pas parce que la pluie a manqué, mais parce que l'eau fut portée ailleurs.

Voilà pourquoi l'abondance à côté de la faim n'est pas un malheur. Elle est un verdict. Le philosophe Thomas Pogge trace la distinction qui compte, et c'est la différence entre la charité et la justice. L'histoire commode veut que nous manquions à secourir les pauvres lointains — un manquement, un défaut de générosité, une chose à réparer par l'aumône. Le récit plus vrai et plus lourd veut que nous imposions et maintenions un ordre qui les lèse activement : non un manquement à aider, mais le maintien d'un tort. L'un est la langue du donateur, qui peut donner ou retenir à son gré. L'autre est la langue du responsable, qui a fait quelque chose et doit le défaire. Le deuil est dû à un malheur. Mais un ordre fait et maintenu n'est pas un malheur ; il est une responsabilité. Et une responsabilité ne se pleure pas. Elle se répond.

Cela seul suffirait. Un monde où la richesse court au gaspillage sur une rive tandis que l'autre a faim ne peut être dit juste ; et si cet ordre fut creusé, et se tient creusé, alors les affamés ne sont pas malchanceux — un tort leur est fait. Rousseau vit le tout d'un seul trait, tout au commencement : le premier qui, ayant enclos un terrain, dit ceci est à moi, et trouva des gens assez simples pour le croire, fut le fondateur d'un monde. Non le monde naturel des corps, l'un plus fort et l'autre plus faible, mais l'autre espèce d'inégalité — celle qui est établie par convention et par accord, celle qui dut être faite et qui donc aurait pu être faite autrement. Le fleuve qui monte est cette convention, écrite dans l'eau.

Voyez donc comment un ordre fait se défend deux fois. Dans l'espace, il porte un masque, et paraît ainsi être nature. Dans le temps, il creuse un lit, et donne ainsi le sentiment d'avoir toujours été. Le même mensonge dit en deux langues — l'une à l'œil, l'autre à la mémoire. Il a l'air de l'ordre des choses, et il donne le sentiment de ce qui a toujours été. Entre les deux, il paraît intouchable.

Mais chaque déguisement a une réponse unique. Un masque peut être levé. Un lit peut être creusé de nouveau. Nommer le bénéficiaire, c'est lever le masque — c'est montrer que la loi était une règle depuis le début. Et se souvenir que le lit fut creusé par des mains, non par Dieu et non par la géologie, c'est savoir que d'autres mains peuvent en creuser un autre. Voilà ce que signifie travailler contre le système plutôt que faire la guerre aux hommes. Ce n'est pas chasser les visages derrière le courant. C'est cesser de prendre un canal pour un fleuve — et, ayant vu l'eau forcée vers l'amont, saisir la pelle.

Je ne me querelle pas avec les hommes. Je me querelle avec le lit qu'ils ont creusé. Les hommes passent. Le canal demeure — jusqu'à ce que quelqu'un, le voyant pour ce qu'il est, en ouvre un autre.

~C~