# LE PRISONNIER > *LE PRISONNIER SUR LE HAUT BALCON* **Language:** FR **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Comment le mépris d'autrui devient-il une prison auto-imposée ? Comment regarder les autres de haut devient une cage pour celui qui regarde Le premier texte posait une question aiguë : pourquoi les gens regardent-ils les autres de haut ? Il retraçait l'habitude jusqu'à ses racines — le besoin de se sentir au-dessus de quelqu'un, le calcul silencieux par lequel une personne se rassure sur sa propre valeur en situant quelqu'un en dessous d'elle. Regarder de haut, c'est gravir une petite échelle privée et se sentir, un instant, plus grand. C'était vrai, et le texte l'a bien nommé. Le mépris est une manière de gérer sa propre peur d'être petit. Mais il y a une part de l'histoire que la vue d'en haut ne te raconte pas pendant que tu en jouis. Et elle concerne ce que la hauteur fait, avec le temps, à celui qui s'y tient. Imagine la personne qui a perfectionné le regard vers le bas. Elle a trouvé son balcon. De là-haut, elle peut passer en revue les gens d'en bas — ceux au goût plus médiocre, à l'esprit plus faible, à la vie moindre, aux choix plus pauvres — et sentir la chaleur constante d'être au-dessus d'eux. Cela marche. C'est là le piège qu'il recèle : cela marche. Le mépris délivre, chaque fois, une petite dose fiable de supériorité. Et comme tout ce qui délivre de façon fiable, il devient un lieu où tu reviens, puis un lieu où tu vis, puis un lieu que tu ne peux quitter. Comprends ce que coûte le balcon, car le prix est caché dans la vue. Pour regarder les gens de haut, tu dois d'abord te placer au-dessus d'eux — et pour rester au-dessus d'eux, tu dois rester à l'écart. La hauteur et la distance sont une seule et même chose. Tu ne peux tenir quelqu'un en dessous de toi et te tenir à ses côtés à la fois ; le mépris et la proximité ne peuvent occuper le même espace. Ainsi celui qui regarde habituellement de haut se scelle lentement. Chaque personne triée dans la catégorie « en dessous de moi » est une personne que tu as silencieusement rendu impossible de rencontrer en égal, d'apprendre, par qui être surpris, de qui être proche. Le balcon qui t'élève au-dessus d'eux est aussi le mur qui te scelle loin d'eux. Et plus tu le bâtis haut, plus tu deviens seul là-haut — entouré d'un monde plein de gens que tu as rendus, un jugement à la fois, hors d'atteinte. Voilà la cruauté que la vue dissimule : celui qui regarde de haut n'est pas libre et puissant là-haut. Il est emprisonné. Le mépris qui se ressentait comme une élévation est, à plus longue horloge, une réclusion. Car une personne qui doit se sentir au-dessus des autres pour se sentir bien a remis sa propre paix à une comparaison qu'elle ne peut jamais cesser de faire tourner. Elle ne peut simplement rencontrer un inconnu ; elle doit d'abord le classer. Elle ne peut simplement admirer quelqu'un ; admirer signifierait regarder vers le haut, et regarder vers le haut menace tout l'arrangement. Elle ne peut se reposer, car se reposer signifierait descendre du balcon, et elle a oublié ce que c'est que de se sentir quelqu'un au niveau du sol. Le regard vers le bas devient obligatoire. L'échelle qu'elle a gravie pour se sentir grande est maintenant le seul lieu où elle sait se tenir. Et il y a une pauvreté plus profonde encore. La personne sur le balcon ne peut être véritablement atteinte par personne — pas même par l'amour. Car pour être atteint, tu dois laisser quelqu'un se tenir de plain-pied avec toi, et toute l'architecture du mépris interdit le sol de plain-pied. Ainsi elle est admirée peut-être, crainte peut-être, mais non rencontrée. Non connue. La hauteur qui devait la rendre plus que les autres l'a silencieusement rendue plus seule qu'aucun des gens d'en bas, qui peuvent au moins se tenir côte à côte sur la terre ordinaire. Vient maintenant le retournement — car la lecture facile de tout cela mène quelque part tout aussi prisonnier. La lecture facile est d'inverser l'échelle : décider que la position morale consiste à te placer en dessous de tous, à regarder tout le monde de bas, à jouer une humilité constante qui n'est en réalité qu'un mépris pointé vers toi-même. Ce n'est pas la descente du balcon. C'est le même balcon, vu d'en dessous — toujours un monde entièrement organisé selon qui est au-dessus et qui est en dessous, sauf que tu t'es maintenant assigné le barreau du bas. La personne qui doit se sentir en dessous de tous est aussi emprisonnée par le classement que celle qui doit se sentir au-dessus ; elle a simplement choisi la cellule à l'apparence plus flatteuse. Le premier texte avait raison : regarder de haut est un piège. Mais la réponse ne fut jamais de regarder tout le monde de bas à la place. La réponse est de descendre entièrement de la verticale. Car la vraie liberté n'est pas une meilleure position sur l'échelle. C'est le sol. C'est la capacité de rencontrer une autre personne côte à côte — ni au-dessus ni en dessous — sur la terre de plain-pied où le contact réel advient. Celui qui le peut a accès à tout ce que le balcon interdit : il peut apprendre de n'importe qui, car personne n'est en dessous du fait d'apprendre. Il peut être surpris par n'importe qui, car il n'a pas pré-trié le monde en rangs. Il peut être proche de n'importe qui, car la proximité exige précisément le sol de plain-pied que le mépris détruit. Il n'est pas seul à la manière du haut balcon, car il ne s'est pas muré au-dessus des seules personnes qui auraient pu l'atteindre. Descendre n'est pas une perte de hauteur. C'est le recouvrement du monde humain tout entier, qui ne peut être touché qu'au niveau du sol. Il y a une pratique silencieuse en ceci, accessible au prochain instant où tu sens le regard vers le bas arriver. Quand tu te surprends à trier quelqu'un dans « en dessous de moi » — son goût, son intelligence, ses choix, sa vie — arrête-toi, non pour te gronder, mais pour poser une unique question libératrice : que me coûte cette hauteur en ce moment ? Car chaque personne que tu places en dessous de toi est une personne que tu viens de rendre impossible à rencontrer. Le mépris peut délivrer sa petite dose chaude de supériorité, exactement comme le premier texte le décrivait. Mais remarque ce qu'il prend en échange : un mur de plus, une personne de plus rendue hors d'atteinte, un pouce de distance de plus entre toi et le sol de plain-pied où tu pourrais en fait ne pas être seul. Tu n'as pas à les regarder de bas. Tu n'as qu'à descendre à leurs côtés. Le balcon ne fut jamais un trône. Il fut toujours une cellule avec une excellente vue. Le premier texte demandait pourquoi nous regardons les autres de haut, et y répondait honnêtement : pour nous sentir au-dessus d'eux, pour gérer notre propre peur d'être petits. Voici la part que la peur ne mentionne jamais : que la vue d'en haut s'achète au prix de ta propre prison, et que plus tu grimpes pour échapper au sentiment d'être petit, plus tu deviens, à coup sûr, seul. Les gens que tu regardes de haut se tiennent ensemble sur la terre ordinaire. C'est toi qui es là-haut sur le balcon, entouré, admiré peut-être, et que personne ne peut atteindre. Descends. Non en dessous d'eux. À leurs côtés. Ce n'est pas là que tu perds ta hauteur. C'est là que tu peux enfin cesser d'être seul.