# Deux chasseurs

> *Quand une chose est poursuivie assez longtemps après que son but a disparu, la poursuite devient son propre but — et deux êtres peuvent passer des années à se chasser l'un l'autre sans qu'aucun n'ait jamais été ce que l'autre cherchait vraiment.*

**Language:** FR
**Source:** wecome1.com - Transparent Awareness

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Pourquoi cherche-t-on à séduire et à se faire désirer dans les relations amoureuses?
Observe deux êtres attirés l'un vers l'autre, et sous la surface tu trouveras souvent quelque chose de plus ancien et de plus étrange que l'attirance. Une poursuite. Un tournoiement. L'un avance et l'autre se retient ; l'un joue l'intérêt et l'autre joue l'indifférence ; l'un tente de gagner, et l'autre tente d'être gagné. Cela a la forme d'une chasse. Et comme dans la plupart des chasses, les chasseurs s'arrêtent rarement pour demander ce qu'ils chassent, exactement — ou si la chose qu'ils prendront est la chose qu'ils voulaient réellement.

Pour voir clairement ce que c'est, commence par ce que c'était jadis.

Il y avait, il y a longtemps, une raison à ce schéma, et la raison était dans le corps. L'accouplement pouvait produire un enfant, et un enfant n'était pas une petite chose — c'était, pour l'un des deux, une année de vulnérabilité et des années de soin, un investissement immense et inévitable. Et ainsi la nature traça les deux rôles inégalement : celui qui paierait davantage devint celui qui choisit, et celui qui paierait moins devint celui qui rivalise et poursuit. La retenue et le désir, la sélection et l'effort, n'étaient pas alors des jeux. Ils étaient la machinerie de la survie, accordée au fil d'une immensité de temps. L'un se retenait parce que l'enjeu de ne pas se retenir était inscrit dans la chair ; l'autre se pressait en avant parce que se presser en avant était la seule porte.

Mais vois ce qui se produit maintenant. Deux êtres se rencontrent sans aucune pensée d'un enfant, sans intention de bâtir quoi que ce soit, sans l'ombre de cet ancien investissement. Le but qui justifiait jadis tout le schéma a simplement disparu. Et pourtant le schéma demeure. La retenue demeure, la poursuite demeure, le tournoiement et la représentation et l'étrange arithmétique de qui veut qui davantage — tout cela se poursuit, parfaitement intact, au service d'un but qui s'est silencieusement évanoui. Voici la première chose à comprendre, et c'est la clé de tout ce qui suit : quand un comportement survit à la raison pour laquelle il fut construit, il ne disparaît pas. Il se trouve une nouvelle raison. Et la nouvelle raison n'est presque jamais nommée.

Qu'est-ce donc qui est chassé maintenant, si ce n'est un partenaire, ni un enfant, ni un avenir ?

Dépouille la chose et tu trouveras que la véritable proie est devenue un sentiment. Pour celui qui poursuit, le prix n'est pas la personne au bout de la poursuite — c'est ce que la prendre prouvera. *J'ai pu la gagner, donc je suis suffisant.* Pour celui qui est poursuivi, le prix n'est pas non plus le poursuivant — c'est ce que l'être-désiré confirme. *Je suis désiré à ce point, donc je vaux quelque chose.* Aucun des deux, si tu regardes de près, ne chasse en réalité l'autre être humain. Chacun chasse un verdict sur lui-même, et se sert de l'autre personne comme de l'instrument qui le délivre. L'aimé n'est pas une destination. L'aimé est un miroir, brandi dans l'espoir de voir sa propre valeur reflétée en retour.

Et un sentiment ne peut être possédé comme une personne peut être rencontrée. Voilà pourquoi la chasse ne finit jamais. Celui qui doit prouver qu'il est suffisant devra le prouver de nouveau demain, car la preuve ne se garde pas ; elle s'estompe, et la chasse doit être recommencée, et une nouvelle poursuite entamée, et une autre après. Celui qui doit se sentir désiré aura besoin de la même confirmation encore et encore, car elle aussi s'écoule et laisse le même vide qu'elle a brièvement comblé. La fenêtre semble se refermer, puis elle s'ouvre à nouveau, et le même jeu se déroule une fois de plus — non parce que la personne ne fut pas prise, mais parce que la personne ne fut jamais ce qui était voulu. Ce qui était voulu, c'était le sentiment de prendre, ou le sentiment d'être pris, et ce sont là des appétits qu'aucune acquisition unique ne peut apaiser. La chasse n'est pas une route vers quelque part. Elle est une roue, tournant sur place, et appelant son tournoiement progrès.

Maintenant vois ce que cela fait à la chose qu'elle prétend atteindre.

Cela rend la vraie proximité presque impossible, et pour une raison qu'il vaut la peine d'énoncer clairement. La proximité exige d'être vu tel qu'on est réellement — elle exige l'abaissement de la garde, le retrait du masque. Mais la chasse exige le contraire. Chaque joueur doit représenter un rôle : le désiré, celui qui s'efforce, celui qui n'est pas trop empressé, celui qui retient une carte. Et un masque, porté assez longtemps, devient un mur. Deux êtres peuvent se tournoyer très longtemps, chacun représentant son rôle à la perfection, et ne se rencontrer jamais une seule fois — car les représentations se rencontrent, et les personnes derrière elles ne sortent jamais du tout de derrière la représentation.

Cela engendre aussi un étrange mépris pour ce qui est pris. Le prix qui dépendait d'être inatteint perd sa valeur à l'instant où il est atteint ; le chasseur, ayant gagné, trouve la chose gagnée curieusement fade — car l'attrait ne visa jamais la personne, il visa le pas-encore-avoir, et l'instant de l'avoir dissout la seule qualité qui faisait resplendir la personne. Voilà pourquoi tant de ces poursuites se refroidissent précisément lorsqu'elles réussissent. La prise est dévaluée par le fait d'être prise. Et dessous court le plus silencieux dommage de tous : chacun, ayant situé sa valeur dans l'être-désiré ou dans le désirer avec succès, cesse lentement de développer la valeur qui viendrait de l'intérieur — le caractère, l'esprit, le soi véritable —, parce que rien de tout cela ne semble compter à côté du verdict du jeu. La valeur est tirée entièrement du dehors, et ainsi le dedans est laissé à se creuser, jusqu'à ce qu'un jour la réserve extérieure soit coupée — par l'âge, par les circonstances, par une pièce qui ne se retourne plus pour regarder — et il n'y a rien au-dedans qui ait jamais été construit pour tenir sur ses propres pieds.

Et c'est ici que le schéma, poussé assez loin, commence à se briser lui-même.

Car lorsque les poursuivis élèvent leur prix assez haut — lorsqu'être difficile à atteindre est joué comme la totalité de sa valeur —, quelque chose de prévisible se produit de l'autre côté. Les poursuivants commencent, silencieusement, à faire le calcul. Tant d'effort, tant de temps, tant d'incertitude, et aucune garantie de rien au bout. Et un nombre croissant d'entre eux conclut simplement : cela n'en vaut pas la peine. Ils se retirent. Non parce que le prix devint plus précieux, mais parce que le prix devint absurde. Il y a une amère ironie repliée là-dedans, et elle n'appartient à aucune personne singulière mais à la logique elle-même : la stratégie d'élever sa valeur peut, au-delà d'un certain point, produire non la rareté mais l'insignifiance. Être très cher n'est pas la même chose qu'être très précieux. Parfois cela signifie seulement être laissé sur l'étagère.

Mais ne confonds pas ce retrait avec une évasion. Ceux qui s'en vont n'ont pas percé le jeu à jour — ils en ont seulement perdu la patience. Ils voient encore l'autre comme un prix à peser, un coût contre un bénéfice ; ils ont seulement jugé le coût trop élevé et fermé le registre. Le vendeur fixa le prix hors d'atteinte, et l'acheteur déclina l'achat — mais tous deux, jusqu'au bout, traitaient un être humain comme une marchandise. Voici la part la plus profonde de toute l'affaire, et la plus difficile à voir : le problème ne fut jamais le prix. Le problème était qu'il y eût un prix du tout. Deux êtres se regardèrent et virent une transaction — l'un fixant les termes, l'autre décidant s'il les remplit —, et que le marché se conclue ou s'effondre, la tragédie est la même. Chacun avait déjà rabaissé l'autre d'une personne à une chose avec une valeur attachée.

Et sous cela même, si tu le suis jusqu'au bout, il y a une chose qu'aucun des chasseurs n'admettrait jamais : que la chasse n'est pas vraiment une tentative d'atteindre l'autre personne. Elle est une manière de n'avoir pas à le faire. Poursuivre un verdict, représenter un rôle, peser un prix — tout cela te tient à l'abri, occupé de toi-même, et t'épargne la seule chose que tout l'appareil existe pour éviter : se tenir, sans défense et sans représentation, devant un autre être humain qui fait de même, et être simplement vu. Le jeu a l'air d'un chemin vers la proximité. Il est, en vérité, une manière élaborée de rester protégé d'elle.

Y a-t-il donc une issue ? Pas pour la foule — que cela soit dit honnêtement. La roue continuera de tourner ; la culture qui la nourrit ne fait que se renforcer, et aucun grand éveil collectif ne vient soulever tout le monde d'elle d'un coup. Mais la croyance qu'il n'y a aucune issue du tout mérite d'être examinée, car elle est exactement la texture d'une sorte très particulière de piège : celui où la porte est ouverte tout le temps, et où personne ne l'essaie, parce que chacun a appris qu'essayer est inutile. L'impuissance n'est pas une propriété de la situation. Elle est une leçon que la situation enseigne — et une leçon, à la différence d'une porte verrouillée, peut être désapprise, par une personne à la fois, même si elle ne peut jamais être désapprise par tous.

L'issue n'est pas de quitter le terrain. Ceux qui se refroidissent et s'en vont ont quitté le terrain, et cela n'a rien changé ; ils portent le même registre au même vide. L'issue est plus étrange et plus silencieuse que le départ. Elle est de cesser de voir un prix. De regarder un autre être sans filtre et sans calcul de gain — non comme un prix à gagner, non comme un miroir qui confirme ta valeur, non comme un coût à peser contre un bénéfice, mais comme un unique être humain, aussi réel et aussi irremplaçable que toi. À l'instant où tu fais cela, tout l'appareil se tait. Il n'y a pas de prix, donc rien n'est trop cher. Il n'y a pas de jeu, donc rien n'est gagné ni perdu. Il n'y a qu'une personne devant toi, et toi devant elle, les masques baissés et le registre fermé — ce qui est la seule chose que la chasse fut toujours, secrètement, construite pour empêcher, et le seul lieu où une rencontre véritable entre deux êtres ait jamais été possible.

Presque personne ne fera cela, et c'est la simple vérité de la chose. La roue est plus facile, et le miroir est séduisant, et le registre a l'air de la sagesse. Mais la porte ne fut jamais verrouillée. C'était seulement que chacun passait devant, si occupé à chasser un sentiment qu'il ne vit jamais la personne qui se tenait là même — attendant, comme lui, d'être rencontrée par quelqu'un qui avait enfin déposé les armes.