# LE PIETRE PERFIDE > *(Un'ode al profeta anonimo abbastanza audace da riprogettare l'umanità, ma troppo timido per firmarne l'ordine)* **Language:** IT **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Qual è l'analisi critica del creatore anonimo delle Georgia Guidestones? Immaginate un campo in Georgia. Una staccionata mezza crollata, l'odore d'erba tagliata e di sterco di vacca nel vento, il bestiame che pascola tutto il giorno senza che un solo pensiero gli turbi la testa. E lì, in mezzo a quel nulla campestre, sotto lo sguardo attonito delle giovenche del posto, si ergeva un tempo, imbullonato al suolo, il destino dieci volte millenario della specie umana. Poiché vi fu un uomo — un uomo di cui non apprendemmo mai il nome, di cui non vedemmo mai il volto, di cui non udimmo mai la voce — che non trovò altro strumento per rivolgersi all'umanità intera che lastre di granito e una manciata di lingue morte. Venite, dunque, componiamo a questo grande visionario un'ode sommessa, ché nessuno gli rese mai i ringraziamenti che gli erano dovuti; al contrario, l'ingrata storia lo abbandonò a tu per tu con un pick-up e qualche candelotto di dinamite. Onoriamo dapprima il suo coraggio. La storia trabocca di codardi, d'accordo — ma ogni codardo aveva almeno un nome. Anche qui il nostro maestro aprì una via nuova, e proprio rifiutando di aprirla con una firma. Considerate: era abbastanza coraggioso da ridurre con un tratto di penna la popolazione di un intero pianeta a cinquecento milioni, ma troppo pudico per scrivere il proprio vero nome in calce a un modulo d'ordine di granito. Il cuore che non tremò nemmeno mentre redigeva la liquidazione della specie umana arrossì fino alle orecchie al momento di firmare. Lo chiamiamo il Banksy del genocidio: l'opera esposta alla vista di tutti, l'artista rimasto un mistero. Un leader d'opinione che incise i propri pensieri nella pietra ma si tenne il nome in tasca. Tutto il suo coraggio entrava comodamente in una casella postale. Stupiamoci poi davanti alla sua umiltà. Un uomo umile tiene un diario. Un uomo un po' meno umile scrive le proprie memorie. Un'anima davvero modesta, invece, fa scolpire dieci comandamenti per l'intera specie in un centinaio di tonnellate di granito. Confrontiamo i precedenti: Mosè, almeno, salì su una montagna e lassù incontrò qualcuno. Il nostro profeta, invece, andò in un'azienda di granito e lì incontrò una fattura. Non fu una rivelazione dal Sinai; fu una bolla di consegna da Elberton. Chiniamoci ora su ciascun comandamento, perché è lì che ci attende il vero banchetto. Il primo, come tutti sanno: manterrai l'umanità al di sotto dei cinquecento milioni. Immaginate per un istante quella «riunione di comitato». Perché cinquecento? Perché seicento appariva un tantino affollato, quattrocento risultava un po' solitario, e cinquecento milioni faceva una tale figura sul granito — tondo, elegante, spazioso. Oggi siamo circa otto miliardi. Il nostro maestro è quindi, in fondo, un organizzatore di eventi che ha stampato quindici volte troppi inviti e prenotato una sala quindici volte troppo piccola: il peggior organizzatore di matrimoni della storia documentata. Quanto al modo esatto in cui i sette miliardi e mezzo di invitati «in eccedenza» avrebbero dovuto lasciare la sala, si astenne, con tatto, dal precisarlo. Perché un vero gentiluomo lascia la logistica all'immaginazione dei suoi ospiti. Il secondo comandamento è ancora più gentile: guida la riproduzione con saggezza, migliorando l'idoneità e la diversità. Il grand'uomo aspirava dunque, dall'aldilà, alla carica di direttore di scuderia della razza umana. Ci avrebbe accoppiati come bestiame di razza — senza mai mostrare il volto. Il sensale mascherato del cosmo. Il terzo è un autentico capolavoro: unisci l'umanità con una nuova lingua viva. L'uomo con cui non riuscivamo nemmeno a metterci d'accordo sul suo stesso nome si propose di unirci tutti in un idioma fiammante. Aveva, peraltro, una tale fiducia in questa nuova lingua che fece incidere le pietre, non si sa mai, in otto già esistenti. Fu il primo profeta della storia a non credere alla propria profezia. Ma ho serbato il mio preferito per ultimo: non essere un cancro sulla terra. Questo nobile consiglio veniva impartito dalla sommità di un tumore di granito alto circa sei metri, impiantato chirurgicamente nella campagna della Georgia — parcheggio e targa per i visitatori inclusi. Un momento di una grazia paragonabile a quella di un tumore che fa la predica al corpo sull'arte di non essere un tumore. «Lasciate spazio alla natura», aveva inciso — mentre occupava personalmente il centro del paesaggio. Ci esortava inoltre a evitare le leggi meschine e i funzionari inutili: e questo dalla bocca dell'uomo che si era autoproclamato Direttore Generale dell'Umanità senza aver vinto una sola elezione, raccolto un solo voto, né indossato un solo tesserino. L'unico funzionario davvero inutile dell'intera area era quello scolpito nel granito. Veniamo ora alla sua lungimiranza — ed ecco la parte che davvero merita l'ode. Incidere le pietre in otto lingue vive non bastava; ne aggiunse quattro morte sulla lastra di copertura: cuneiforme babilonese, sanscrito, greco classico e geroglifici egizi. Il suo ragionamento suonava così: il lettore futuro, colui che vagherà tra le ceneri della civiltà dopo l'inverno nucleare, non saprà l'inglese — ma leggerà, chissà come, il cuneiforme come il giornale del mattino. Immaginava un sopravvissuto che avesse attraversato l'apocalisse conservando, però, il proprio accadico ben fresco. E non si fermò qui: fece praticare un foro nella pietra e lo puntò verso la Stella Polare, intagliare una fessura per seguire i solstizi, e forare un occhio nel coronamento per far cadere a terra un raggio di sole di mezzogiorno. L'uomo, insomma, fece entrare i cieli nella sua roccia per via ingegneristica. Previde male una cosa sola: un uomo munito di un pick-up, di un rancore e di un mercoledì mattina libero. Ah — e quella grande capsula del tempo che intendeva seppellire? Fece persino incidere le date sulla targa, poi lasciò le caselle in bianco, sicché la capsula, con ogni probabilità, non fu mai sepolta. All'uomo che calcolava il futuro a diecimila anni, la sua stessa capsula del tempo diede buca. E infine, quella magnifica ironia della storia. Il monumento concepito per sopravvivere alla civiltà durò esattamente quarantadue anni. Vale a dire: meno della tartaruga media, meno della maggior parte delle garanzie di un frigorifero, e decisamente meno di una Toyota. Il granito destinato a guidarci attraverso l'apocalisse non sopravvisse a un solo mercoledì in Georgia. L'eternità venne portata via dai mezzi pesanti prima di pranzo, «per ragioni di sicurezza». Ed ecco la cosa più poetica di tutte: colui che fece saltare in aria le pietre, esattamente come il profeta che le aveva erette, non lasciò alcun nome dietro di sé. Un uomo anonimo seppellì l'uomo che aveva consacrato la propria vita all'anonimato. Fu l'unico dialogo onesto che il monumento ospitò in quarantadue anni: un sermone anonimo, e una risposta anonima. Il maestro sussurrò, e l'universo rispose in quello stesso silenzio. Andate oggi in quel campo. Il bestiame è tornato, l'erba è ricresciuta, la staccionata pende ancora. L'universo ha finalmente adempiuto al primissimo di quei dieci comandamenti: ha lasciato spazio alla natura — proprio all'interno del rettangolo in cui sorgeva la pietra. Si scopre che il vero monumento all'umanità libera era quello spazio vuoto su cui nulla è inciso: il silenzio in cui terminò il sermone, il lembo pulito di terra da cui fu portato via il pulpito. La frase più saggia scritta su quel lotto in diecimila anni fu, alla fine, il suolo nudo che l'esplosione lasciò dietro di sé. Riposa in pace, profeta nostro senza nome. Riposa tranquillo tra i tuoi frammenti. La guida più bella che tu ci abbia mai dato fu la tua dipartita.