# IL PRIGIONIERO > *IL PRIGIONIERO SULL'ALTO BALCONE* **Language:** IT **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Come guardare gli altri dall'alto in basso diventa una prigione autoimposta? Come guardare gli altri dall'alto diventa una gabbia per chi guarda Il primo testo poneva una domanda acuta: perché le persone guardano gli altri dall'alto? Ricostruiva l'abitudine fino alle sue radici — il bisogno di sentirsi al di sopra di qualcuno, l'aritmetica silenziosa con cui una persona si rassicura del proprio valore collocando qualcuno al di sotto di sé. Guardare dall'alto è salire una piccola scala privata e sentirsi, per un istante, più alti. Questo era vero, e il testo lo nominava bene. Il disprezzo è un modo di gestire la propria paura di essere piccoli. Ma c'è una parte della storia che la vista dall'alto non ti racconta mentre te ne godi. E riguarda ciò che l'altezza fa, col tempo, a colui che vi sta. Immagina la persona che ha perfezionato lo sguardo verso il basso. Ha trovato il suo balcone. Da lassù, può passare in rassegna le persone in basso — quelle dal gusto più scadente, dalla mente più debole, dalla vita minore, dalle scelte più povere — e sentire il calore costante di essere al di sopra di loro. Funziona. È questa la trappola che racchiude: funziona. Il disprezzo eroga, ogni volta, una piccola dose affidabile di superiorità. E come tutto ciò che eroga in modo affidabile, diventa un luogo dove ritorni, poi un luogo dove vivi, poi un luogo che non puoi lasciare. Comprendi cosa costa il balcone, perché il prezzo è nascosto nella vista. Per guardare le persone dall'alto, devi prima collocarti al di sopra di loro — e per restare al di sopra di loro, devi restare in disparte. L'altezza e la distanza sono la stessa cosa. Non puoi tenere qualcuno al di sotto di te e stargli accanto al contempo; il disprezzo e la vicinanza non possono occupare lo stesso spazio. Così colui che abitualmente guarda dall'alto si sigilla lentamente. Ogni persona smistata nella categoria di «al di sotto di me» è una persona che hai silenziosamente reso impossibile incontrare da pari, da cui imparare, da cui essere sorpreso, a cui essere vicino. Il balcone che ti eleva al di sopra di loro è anche il muro che ti sigilla lontano da loro. E più in alto lo costruisci, più solo diventi lassù — circondato da un mondo pieno di persone che hai reso, un giudizio alla volta, irraggiungibili. È questa la crudeltà che la vista nasconde: colui che guarda dall'alto non è libero e potente lassù. È imprigionato. Il disprezzo che si sentiva come elevazione è, su un orologio più lungo, reclusione. Perché una persona che deve sentirsi al di sopra degli altri per sentirsi a posto ha consegnato la propria pace a un confronto che non può mai smettere di far girare. Non può semplicemente incontrare uno sconosciuto; deve prima classificarlo. Non può semplicemente ammirare qualcuno; ammirare significherebbe guardare verso l'alto, e guardare verso l'alto minaccia l'intero assetto. Non può riposare, perché riposare significherebbe scendere dal balcone, e ha dimenticato cosa sia sentirsi qualcuno al livello del suolo. Lo sguardo verso il basso diventa obbligatorio. La scala che ha salito per sentirsi alta è ora l'unico luogo dove sa stare. E c'è una povertà ancora più profonda in questo. La persona sul balcone non può essere raggiunta veramente da nessuno — nemmeno dall'amore. Perché per essere raggiunto, devi lasciare che qualcuno stia al tuo stesso livello, e l'intera architettura del disprezzo proibisce il suolo in piano. Così è ammirata forse, temuta forse, ma non incontrata. Non conosciuta. L'altezza che doveva renderla più degli altri l'ha silenziosamente resa più sola di chiunque tra le persone in basso, che almeno possono stare fianco a fianco sulla terra ordinaria. Viene ora la svolta — perché la lettura facile di tutto questo conduce in un luogo altrettanto prigioniero. La lettura facile è invertire la scala: decidere che la posizione morale consista nel collocarti al di sotto di tutti, nel guardare tutti dal basso, nel recitare un'umiltà costante che in realtà non è che disprezzo puntato verso te stesso. Questa non è la discesa dal balcone. È lo stesso balcone, visto da sotto — ancora un mondo interamente organizzato secondo chi è al di sopra e chi al di sotto, solo che ora ti sei assegnato il gradino più basso. La persona che deve sentirsi al di sotto di tutti è imprigionata dalla classifica tanto quanto quella che deve sentirsi al di sopra; ha semplicemente scelto la cella dall'aspetto più lusinghiero. Il primo testo aveva ragione che guardare dall'alto è una trappola. Ma la risposta non è mai stata guardare tutti dal basso al suo posto. La risposta è scendere interamente dalla verticale. Perché la vera libertà non è una posizione migliore sulla scala. È il suolo. È la capacità di incontrare un'altra persona fianco a fianco — né al di sopra né al di sotto — sulla terra in piano dove il contatto reale accade. Chi può fare questo ha accesso a tutto ciò che il balcone proibisce: può imparare da chiunque, perché nessuno è al di sotto dell'essere appreso. Può essere sorpreso da chiunque, perché non ha presmistato il mondo in ranghi. Può essere vicino a chiunque, perché la vicinanza esige proprio il suolo in piano che il disprezzo distrugge. Non è solo alla maniera dell'alto balcone, perché non si è murato al di sopra delle uniche persone che avrebbero potuto raggiungerlo. Scendere non è una perdita di altezza. È il recupero dell'intero mondo umano, che può essere toccato solo al livello del suolo. C'è una pratica silenziosa in questo, accessibile al prossimo istante in cui senti arrivare lo sguardo verso il basso. Quando ti sorprendi a smistare qualcuno in «al di sotto di me» — il suo gusto, la sua intelligenza, le sue scelte, la sua vita — fermati, non per rimproverarti, ma per porre un'unica domanda liberatrice: cosa mi sta costando questa altezza in questo momento? Perché ogni persona che collochi al di sotto di te è una persona che hai appena reso impossibile incontrare. Il disprezzo può erogare la sua piccola dose calda di superiorità, esattamente come il primo testo descriveva. Ma nota cosa prende in cambio: un muro in più, una persona in più resa irraggiungibile, un pollice di distanza in più tra te e il suolo in piano dove in realtà potresti non essere solo. Non devi guardarli dal basso. Devi soltanto scendere al loro fianco. Il balcone non è mai stato un trono. È sempre stato una cella con una vista eccellente. Il primo testo chiedeva perché guardiamo gli altri dall'alto, e vi rispondeva con onestà: per sentirci al di sopra di loro, per gestire la nostra propria paura di essere piccoli. Questa è la parte che la paura non menziona mai: che la vista dall'alto si compra al prezzo della tua propria prigione, e che più in alto sali per sfuggire al sentirti piccolo, più con certezza diventi solo. Le persone che guardi dall'alto stanno insieme sulla terra ordinaria. Sei tu quello lassù sul balcone, circondato, ammirato forse, e raggiungibile da nessuno. Scendi. Non al di sotto di loro. Al loro fianco. Non è lì che perdi la tua altezza. È lì che puoi finalmente smettere di essere solo.