# L'OSTACOLO > *QUANDO L'ESPERIENZA DIVENTA L'OSTACOLO* **Language:** IT **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Perché l'esperienza può renderci ciechi alle novità? Quando sapere è non vedere più Abbiamo già lasciato andare una convinzione comoda: che l'età, da sola, renda saggio un essere umano. Il tempo si è rivelato soltanto un recipiente, e ciò che lo riempie è tutt'altra faccenda. Ma dietro la prima convinzione ne attende una seconda, ed è più difficile da cedere perché sembra così evidentemente vera. La convinzione è questa: l'esperienza è puro guadagno. Più hai fatto, più hai visto, migliore devi essere nel vedere. L'esperienza è il bene che non si svaluta mai, l'unica cosa che fa solo accumularsi. Affidiamo l'autorità agli esperti quasi automaticamente, e il più delle volte, a ragione. Sono già stati qui. Sanno dove il terreno è cedevole. Eppure una parte delle cecità più gravide di conseguenze al mondo non appartiene agli ignoranti, ma ai profondamente esperti. Non malgrado la loro esperienza. A causa di essa. Per capire perché, osserviamo ciò che l'esperienza fa realmente a una mente. L'esperienza costruisce schemi. È questo il suo dono. Il principiante incontra ogni situazione allo stato grezzo, lentamente, nell'incertezza, costretto a ragionare tutto dal principio. L'esperto incontra la stessa situazione e la riconosce all'istante — questo tipo di problema, questo tipo di persona, questo tipo di giornata — e la risposta giusta arriva quasi senza pensiero. È ciò che chiamiamo perizia: la compressione di mille incontri passati in una lettura istantanea del presente. È davvero notevole, e davvero utile, ed è esattamente lì che è nascosta la trappola. Perché uno schema che scatta all'istante scatta prima che tu abbia guardato. L'esperto vede la situazione e sa cos'è, e il sapere arriva così in fretta che la situazione reale — quella che ha davanti adesso — non viene mai esaminata fino in fondo. Non risponde a ciò che è lì. Risponde alle mille cose a cui assomiglia. La maggior parte delle volte quelle mille cose sono una guida affidabile. Ma l'istante che più conta è precisamente quello in cui questo è diverso, ed è l'istante che lo schema è meno capace di notare, perché tutto il suo scopo è saltare il guardare. C'è un secondo meccanismo, più profondo della rapidità, e ha a che fare con ciò che l'esperienza costa per acquisirla, e dunque con ciò che costa abbandonarla. Un essere umano dotato di profonda esperienza ci ha costruito sopra qualcosa. Una carriera. Una reputazione. Un'identità. Un modo di comprendere il mondo che, fino a ora, ha funzionato. La sua perizia non è solo sapere posato nella sua testa; è il fondamento su cui sta in piedi. Così, quando appare una prova nuova che minaccia l'antica comprensione, non arriva come mera informazione. Arriva come minaccia — al fondamento, alla posizione, al sé. Più si è investito in un modo di vedere, più costa scoprire che quel modo di vedere era sbagliato. Ecco perché la resistenza alla verità nuova, così spesso, cresce con la perizia anziché diminuire. Sembra ostinazione, o arroganza, o una mente chiusa. Di solito è qualcosa di più umano e di più perdonabile: la protezione di sé. L'esperto non difende un fatto. Difende gli anni della sua vita che furono edificati su quel fatto. Chiedergli di abbandonarlo con leggerezza è chiedergli di dichiarare sbagliata una porzione del proprio passato, e quasi nessuno lo fa con leggerezza, per quanto chiara sia la prova. Guarda come questo si dispiega attraverso la storia e lo schema è inconfondibile. La svolta raramente viene dalla figura più affermata del campo. Viene dall'estraneo, dal nuovo arrivato, da chi è troppo giovane o troppo poco istruito per sapere che la questione era presumibilmente risolta. Non perché sia più intelligente — di solito non lo è — ma perché non ha investito nulla nella vecchia risposta. Può guardare l'anomalia e semplicemente vederla, là dove il maestro guarda la stessa anomalia e vede soltanto un'eccezione a una regola che non può permettersi di mettere in dubbio. Le vecchie idee, è stato spesso osservato, non muoiono per persuasione. Muoiono quando muoiono coloro che le sostenevano, e una nuova generazione arriva senza nulla da proteggere. Ecco dunque la forma scomoda della cosa. Ciò stesso che rende l'esperto rapido lo rende cieco al nuovo. Quell'investimento stesso che rende il suo giudizio degno di fiducia rende il suo giudizio rigido. L'esperienza, quel bene che presumibilmente fa solo accumularsi, porta un fardello nascosto che anch'esso fa solo accumularsi: il peso crescente di tutto ciò che bisognerebbe disimparare. Viene ora la svolta, e dev'essere una svolta, perché la lettura pigra di tutto questo è pericolosa. La lettura pigra è questa: ignora gli esperti, fidati dello sguardo fresco, il principiante vede chiaro. È una fantasia, e una fantasia distruttiva. La «chiarezza» del principiante è di solito soltanto ignoranza che non ha ancora scoperto ciò che le manca. La maggior parte delle volte lo schema dell'esperto ha ragione e la visione fresca del nuovo arrivato è semplicemente priva di informazione. Un mondo che diffida di ogni perizia non diventa più saggio; diventa un luogo dove l'ignoranza sicura di sé vince ogni discussione, perché non ha schemi a frenarla e nulla da proteggere, non sapendo nulla. Gettare via l'esperienza per sfuggire alla sua rigidità è come bruciare la casa per liberarsi della polvere. Il pericolo non è mai stato l'esperienza. È stata l'esperienza tenuta in un certo modo — l'esperienza che ha smesso di porsi l'unica domanda che la tiene in vita. Quella domanda è semplice: ma questo è diverso? Il maestro che rimane maestro non è quello con più schemi. È quello che riesce ancora a vedere l'eccezione dentro lo schema — che tiene una lettura del presente faticosamente conquistata come ipotesi forte e non come fatto definito, e che si è addestrato a sentire l'istante preciso in cui la propria perizia scatta troppo in fretta. È raro, e difficile, ed è il segno vero di quella saggezza che all'età era stato falsamente promesso di consegnare. Non la certezza. La porosità. Un'esperienza rimasta permeabile al mondo invece di indurirsi in una corazza contro di esso. C'è una disciplina silenziosa, accessibile a chiunque, a ogni livello di perizia, e costa soltanto attenzione. Quando ti sorprendi a sapere all'istante cos'è una cosa — quando lo schema scatta e la risposta è già lì prima che tu abbia davvero guardato — fermati, un istante soltanto, su un'unica domanda: sto vedendo questo, o sto vedendo ciò che mi ricorda? La maggior parte delle volte i due sono la stessa cosa, e non perdi nulla a verificare. Ma di tanto in tanto, nell'istante che più conta, si separano, e il varco tra loro è precisamente il luogo attraverso cui tutto ciò che è nuovo al mondo è, da sempre, entrato. L'età non ci rende saggi. Questo lo sapevamo già. Ma neppure l'esperienza ci rende saggi, non da sola. L'esperienza ci rende rapidi, e sicuri, e investiti, e queste tre cose insieme sono una ricetta tanto buona per la cecità quanto per la lucidità. Ciò che ci rende saggi è l'esperienza che non ha mai smesso di guardare. Gli schemi sono una mappa. Una buona mappa, disegnata a un prezzo reale, che merita di essere conservata. Ma il territorio è davanti a te adesso, ed è sempre, in qualche piccolo modo, nuovo. Guarda il territorio. La mappa sarà ancora lì quando avrai finito.