# L'IGNORANZA CHE SCEGLI > *«L'ignoranza è beatitudine» ti è stata imposta — fino al giorno in cui hai cominciato a tendere la mano verso di essa tu stesso* **Language:** IT **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Perché si sceglie l'ignoranza per sfuggire alla responsabilità? Il primo testo smascherava una comoda menzogna: che «l'ignoranza è beatitudine». Mostrava la frase per ciò che così spesso è — una tattica di controllo, una riga rassicurante porta alle persone per tenerle docili, incuriose, facili da guidare. Coloro che traggono profitto dal tuo non-sapere hanno ogni ragione di dirti che il non-sapere fa bene, e il primo testo lo nominava a ragione: l'ignoranza, venduta come pace, è frequentemente una gabbia costruita da qualcuno che trae profitto dal tuo restarvi dentro. Questo era vero, ed era uno smascheramento necessario. Ma descrive un mondo che passa in silenzio, e c'è una versione più dura del problema che il primo testo non raggiungeva. Perché in quel mondo più antico, l'ignoranza era per lo più imposta — tenuta lontana da te, trattenuta, resa difficile da fuggire. E nel mondo in cui realmente viviamo ora, dove sapere non è mai stato più facile, l'ignoranza ha silenziosamente cambiato natura. Non ti è più per lo più imposta. Sempre più, è qualcosa che scegli. Considera quanto completamente la situazione si è invertita. Il primo testo immagina una persona tenuta ignorante — privata dell'informazione, murata lontano dalla verità, in lotta contro forze che la volevano nel buio. Quella persona esisteva, e in molti luoghi esiste ancora, e il primo testo le parlava a ragione. Ma per vasti numeri di persone ora, il muro è andato. L'informazione è proprio lì, a una ricerca di distanza, più accessibile che in qualunque momento della storia umana. Eppure il non-sapere persiste — non perché qualcuno trattenga la verità, ma perché la persona declina di guardare. La porta della gabbia è aperta. Scelgono di restarvi dentro. E questo è un problema interamente diverso, uno che «l'ignoranza è imposta da altri» non può spiegare, perché ora, molto spesso, colui che impone l'ignoranza sei tu. Comprendi perché una persona sceglierebbe l'ignoranza quando sapere è liberamente disponibile, perché la ragione non è stupidità, e non è pigrizia, e vederla chiaramente è lo scopo intero. La ragione è che sapere porta un costo che il racconto più antico lasciava fuori: sapere obbliga. Nell'istante in cui sai realmente qualcosa — che un prodotto è stato fatto attraverso la sofferenza, che una situazione esige una risposta, che una comoda credenza è falsa, che qualcosa è sbagliato e potresti agire — acquisisci una responsabilità che non avevi un istante prima. L'ignoranza non è soltanto l'assenza di informazione; è l'assenza di obbligo. Finché non sai, non sei responsabile. Non ti si può chiedere di agire su ciò che genuinamente non hai visto. E così si forma un vasto e silenzioso movente, in esattamente le persone che più facilmente potrebbero sapere: la preferenza di non sapere, perché sapere le forzerebbe a cambiare, ad agire, ad abbandonare qualcosa, a sentire il peso di una responsabilità che preferirebbero non portare. Questa è la beatitudine che il primo testo non vedeva del tutto. La menzogna più antica diceva che l'ignoranza fa bene perché è pacifica. Ma l'ignoranza moderna, scelta, fa bene per una ragione più tagliente: ti tiene innocente. Ti lascia rimanere comodo in una situazione che sapere renderebbe insopportabile, ti lascia continuare a godere di ciò che dovresti abbandonare, ti lascia evitare l'azione che il sapere esigerebbe. La persona che accuratamente non si informa su da dove viene il suo cibo, che scorre oltre la storia che intuisce la implicherebbe, che evita la conversazione che potrebbe rivelare una verità scomoda — quella persona non è la vittima dell'ignoranza imposta che il primo testo descriveva. Recita un non-guardare silenzioso e deliberato, perché comprende, da qualche parte sotto le parole, che sapere sarebbe dovere. E il non-sapere è meno costoso del debito. Ed ecco la parte che rende l'ignoranza scelta più insidiosa della specie imposta: si traveste da innocenza. La persona tenuta ignorante da altri è genuinamente innocente — non ha scelto il buio, e non porta alcuna colpa per ciò che non poteva vedere. Ma la persona che sceglie di non sapere prende in prestito quell'innocenza senza averla guadagnata. Può agire come se fosse semplicemente inconsapevole, come se nessuna responsabilità potesse aderirle, pur avendo silenziosamente arrangiato la propria inconsapevolezza precisamente affinché nessuna lo facesse. «Non lo sapevo» diventa non un enunciato onesto di limitazione ma un alibi fabbricato — e la fabbricazione è invisibile, perfino, spesso, alla persona che la fa, perché l'intera manovra opera col non essere guardata direttamente. L'ignoranza scelta è la menzogna più comoda di tutte, perché ti lascia conservare sia la tua comodità sia il tuo senso di essere senza colpa, mentre sei silenziosamente responsabile del non-sapere stesso. Viene ora la svolta — perché ci sono qui due errori facili, ed entrambi la mancano. Il primo errore facile è pensare che il primo testo fosse semplicemente sorpassato — che, poiché l'ignoranza è ora per lo più scelta, sia sempre colpa dell'individuo, e il problema più antico dell'ignoranza imposta non conti più. Questo è falso e crudele. L'ignoranza imposta è ancora dovunque reale: l'informazione è ancora trattenuta, nascosta, deliberatamente oscurata da chi trae profitto, e le persone sono ancora genuinamente tenute nel buio contro la loro volontà. Il punto non è che ogni ignoranza sia scelta — è che una specie nuova e crescente lo è, e che questa specie esige un'onestà diversa e più scomoda. Il secondo errore facile è quello schiacciante: concludere che sei ora obbligato a sapere tutto, a prendere responsabilità di ogni verità disponibile, a lasciare che l'infinita conoscibilità del mondo moderno ti seppellisca sotto un obbligo infinito. Non è questo nemmeno, e sarebbe paralizzante — nessuno può sapere tutto, e il tentativo sarebbe la propria specie di evitamento. Il primo testo aveva ragione che l'ignoranza è spesso una gabbia. La mossa più profonda è porre una domanda che il primo testo non aveva bisogno di porre, ma tu sì: quando non so qualcosa, è perché non posso — o perché ho scelto di non? Perché quella domanda è il tutto della cosa, e può davvero essere risposta se sei onesto. C'è un non-sapere genuino — le cose che ti sono veramente inaccessibili, le verità che non hai alcun modo ragionevole di raggiungere, i limiti di una persona finita in un mondo infinito. Non porti alcuna colpa per quelle, e non puoi portare ogni fardello. Ma poi c'è l'altra specie — il non-sapere che hai silenziosamente scelto, lo sguardo che hai declinato di prendere, la ricerca che non hai lanciato, la conversazione che hai evitato, la storia oltre cui hai scorso, tutto perché qualche parte di te intuiva che sapere ti sarebbe costato qualcosa. E la differenza tra le due è la differenza tra una limitazione onesta e un alibi fabbricato. Non puoi sapere tutto. Ma puoi sapere la differenza tra ciò che veramente non puoi vedere e ciò che scegli di non. C'è una pratica silenziosa in questo, accessibile la prossima volta che ti noti non sapere qualcosa che potresti facilmente scoprire. Quando ti sorprendi a evitare un pezzo di sapere — distogliendoti da una domanda, declinando di informarti su qualcosa, sentendo una piccola riluttanza a scoprire — fermati e poni la domanda onesta che la comodità è concepita per farti saltare: non so questo perché non posso, o perché preferirei non? E se la risposta onesta è che potresti sapere, facilmente, e scegli di non — siediti con la domanda seguente, quella che spiega la scelta: cosa dovrei se sapessi? Perché la riluttanza quasi sempre punta a un costo — un'azione che dovresti intraprendere, una comodità che dovresti abbandonare, una responsabilità che preferiresti non tenere. Non devi sapere tutto; di là giace la paralisi. Ma puoi rifiutare la menzogna particolare che sei senza colpa di un non-sapere che tu stesso hai arrangiato. La gabbia dell'ignoranza imposta fu costruita da qualcun altro. La gabbia dell'ignoranza scelta ha una porta aperta, e tu sei colui che vi siede contro — e il primo atto onesto è semplicemente ammettere che la porta è aperta, e che restare dentro è qualcosa che stai facendo. Il primo testo nominava la menzogna: che l'ignoranza è beatitudine, che la comodità del non-sapere è reale, quando è così spesso una gabbia costruita da coloro che traggono profitto dal tuo restarvi dentro. Questo è ciò che viene dopo quella menzogna, in un mondo dove sapere è gratis: che la porta della gabbia è ora aperta, che l'ignoranza è sempre più una che scegli, e che la scegli perché sapere ti obbligherebbe — perché il non-sapere ti tiene sia comodo sia innocente, mentre sei silenziosamente responsabile del non-sapere stesso. Alcune cose veramente non puoi saperle, e non porti alcuna colpa per quelle. Ma alcune cose scegli di non saperle, perché il sapere ti costerebbe. Dunque quando ti trovi a non guardare, chiedi perché. E rifiuta la menzogna più comoda di tutte — che sei senza colpa di un buio che hai arrangiato.