# Abbastanza > *Come si fabbrica la mancanza* **Language:** IT **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Come le aziende creano un senso di insufficienza per vendere prodotti? Immagina un bicchiere d'acqua pura. Poche cose vi sono di cui un corpo umano si sia fidato più a lungo, e con ragioni migliori. Eppure oggi esiste un'intera industria costruita sul dirti che non basta — che quell'acqua è morta, troppo acida, disordinata nella sua struttura, privata di ciò che dovrebbe contenere. Il rimedio è acqua alcalinizzata, arricchita di idrogeno, «ristrutturata», o con gocce minerali aggiunte. Fermati un istante su ciò che qui si afferma: che la sostanza più semplice che puoi introdurre nel tuo corpo — quella con cui si misura ogni purezza — sarebbe essa stessa impura. Se questo può affermarsi dell'acqua, può affermarsi di qualunque cosa. Vale dunque la pena comprendere la tecnica in sé, staccata da qualsiasi prodotto, perché il prodotto non ne è mai che l'estremità visibile. La tecnica è questa. Per vendere qualcosa a qualcuno, persuadilo prima che ciò che già possiede non basta. L'integratore, le gocce, la polvere: questa è la parte facile, fabbricata in una fabbrica. La parte difficile, il vero prodotto, è la sensazione stessa della mancanza, e quella va fabbricata dentro la persona. Ciò che davvero si vende è una mancanza sentita; il flacone non ne è che la ricevuta. La difficoltà, per chi vende mancanza, è che le mancanze reali tendono a essere colmate. La mancanza fabbricata deve perciò essere costruita in un modo particolare: deve essere impossibile da confutare. Vi sono tre modi per riuscirvi, e quasi ogni variante in cui ti imbatterai è uno di essi, travestito. Il primo consiste nel mantenere la mancanza invisibile. Ti dicono che il tuo corpo è pieno di tossine, che il tuo intestino è squilibrato, che porti dentro un'infiammazione nascosta, una fatica cellulare. Nota ciò che a quelle parole non si accompagna mai: una misurazione. Mai ti si dice quale tossina, in quale quantità, misurata contro quale soglia — perché una tossina che si può misurare è una tossina di cui si può mostrare che è scomparsa, e una mancanza che si può chiudere è un cliente che se ne va. La vaghezza non è sciatteria. È il prodotto che funziona esattamente come è stato progettato. Il segno rivelatore è semplice: ti si porge un racconto, mai uno strumento di misura. Il secondo consiste nel collocare il metro là dove la natura non l'avrebbe mai raggiunto. Qui la mancanza è reale nel senso che davvero non puoi raggiungere l'asticella — perché l'asticella è stata inchiodata dove nessun essere vivente arriva. Il caso più netto è l'età: ciò che si vende come deficit è il tempo stesso, e resti indietro a ogni pagina del calendario, di proposito, per sempre. La «versione migliore di te stesso» funziona allo stesso modo; avvicinati e arretra, perché una destinazione che si raggiunge è un mercato che si chiude. Persino il colore dei denti vi obbedisce — l'avorio proprio del corpo riqualificato come qualcosa di macchiato, misurato contro un bianco che non cresce in nessuna bocca al mondo. Il segno rivelatore è che il metro è fissato precisamente dove non potrai mai stare. Il terzo è il più sottile, ed è un rovesciamento: prendi ciò che è puro e sicuro, e dichiaralo il pericolo. È la mossa fatta contro l'acqua, e contro molto di più. L'ordinario diventa la minaccia — il rubinetto analizzato, il pasto senza sorprese, il bambino dallo sviluppo normale di cui d'un tratto si dice che è in ritardo. Se sospetti che questo sia troppo cinico per essere una vera strategia, la storia è documentata, e ha un secolo. Negli anni Venti, un collutorio che era stato venduto come antisettico chirurgico, e per un certo tempo come detergente per pavimenti, languiva. I suoi fabbricanti presero una parola oscura dal suono clinico — alitosi — e la usarono per riqualificare l'alito ordinario come un'affezione medica vergognosa che solo il loro flacone poteva trattare. In un decennio le vendite passarono da circa centomila dollari a diversi milioni. Nell'alito umano nulla era cambiato. Solo la convinzione che fosse una malattia. Il segno rivelatore è qui il più strano di tutti: la sicurezza stessa viene eretta a malattia. Tre metodi, ma una sola lama li recide tutti, ed è meglio tenere la lama che la lista. Poni a ogni mancanza addotta un'unica domanda: finisce? Un bisogno reale si chiude. Lo misuri, lo correggi, lo misuri di nuovo, e ti fermi. Questo non è negare che esistano carenze reali — esistono, evidentemente; la vitamina D cala in un inverno senza sole, la B12 si esaurisce in certe diete — è il contrario. L'esistenza stessa di bisogni reali, misurabili, che si possono chiudere, è precisamente ciò che smaschera quelli fabbricati, perché il bisogno fabbricato è costruito per non chiudersi mai. È strutturalmente additivo: sempre un flacone in più, un passo in più, una cosa in più che ancora ti manca. E deve esserlo, perché nell'istante in cui agisce pienamente, la relazione è finita. Il prodotto è progettato per quasi riuscire indefinitamente. Ciò che paghi per conservarlo non è l'integratore. È la permanenza dell'angoscia. È proprio per questo che il futuro che si teme è quello sbagliato. L'incubo familiare è il pasto sostituito da una capsula, l'umano ridotto a inghiottire pillole per cena. Sta' tranquillo: quel futuro è quello innocuo, perché è insieme assurdo e facile da confutare. Di pillole non si vive — le fibre, la struttura del cibo vero, le migliaia di composti che nessuna fabbrica riproduce, tutto questo sarebbe scomparso, e il corpo lo direbbe presto. Il futuro reale è più silenzioso, ed è già in cammino. Non è un mondo in cui il cibo è sostituito. È un mondo pieno di gente che mangia bene e resta convinta di morire di fame. La catastrofe non sarebbe mai stata nel piatto. È nella testa — nella cancellazione della sensazione di essere sufficientemente nutriti, di essere, sotto qualsiasi riguardo, abbastanza. E qui lo sguardo deve voltarsi, perché c'è un lettore che ha annuito a tutto questo da una distanza sicura — quello che pensa: io vedo il gioco, vogliono controllarci. Quel lettore dovrebbe guardare ciò che ha comprato. La cospirazione è l'immagine speculare dell'integratore, fatta degli stessi tre metodi e recisa dalla stessa lama. Anch'essa offre una mancanza che non si misura mai, che solo si racconta. Anche il suo metro siede là dove nessuna prova arriva. Anch'essa prende l'ordinario — l'acqua analizzata, il fatto ufficiale e grigio — e lo ribattezza minaccia. E anch'essa non si chiude mai; c'è sempre un'altra mano nascosta, un altro strato non ancora svelato, un altro flacone dello stesso spavento. Il venditore della polvere e il venditore del complotto offrono lo stesso sollievo: la fuga davanti all'unica cosa che entrambi temono — il lavoro lento e poco lusinghiero della verifica. Chi ha fame di quella fuga è già un cliente, in qualunque direzione si volti per pagare. Questo, dunque, non si concluderà con un'istruzione, perché un'istruzione non sarebbe che una cosa in più porta verso di te perché la inghiotta. Solo l'osservazione, lasciata dove le spetta. La sensazione di avere abbastanza viene sfruttata come una miniera, da ogni lato insieme, da gente che ha bisogno che tu non la provi mai. L'unico terreno che non possono venderti è quello che puoi verificare da te — e ciò che fai di un terreno simile non è cosa che spetti a nessun altro decidere.