# Influencer o Influenza > *Le due parole sono sorelle: entrambe derivano dal latino che significa "scorrere dentro", ed entrambe indicano una cosa che si trasmette da una persona all'altra, silenziosamente, spesso prima ancora che il portatore sappia di averla. L'unica vera differenza è che nessuno apre la porta all'influenza.* **Language:** IT **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Come l'etimologia dell'influenza svela la vera natura degli influencer? Ecco una piccola coincidenza che si rivela non essere affatto una coincidenza. La parola "influencer" e la parola "influenza" nascono dalla stessa radice: il latino influentia, "scorrere dentro". L'influenza ha preso il suo nome secoli fa, quando si credeva che la malattia scorresse nel corpo dalle stelle, un'influenza invisibile che si riversava da qualche parte lassù. Ed è esattamente questo che significa anche l'altra parola: qualcuno verso cui, o da cui, qualcosa scorre. Soffermatevi su questo abbinamento per un momento, perché è più divertente e più vero di quanto sembri all'inizio, e perché quasi tutto ciò che vale la pena capire sull'influencer è già nascosto dentro la parola più vecchia e malata. Considerate cosa fa realmente l'influenza, meccanicamente, e poi osservate come il modello si ripeta esattamente. Un virus non può fare nulla da solo. Non ha motore, né volontà, né mezzi di trasporto; è inerte finché non trova un ospite. Ciò che ha è un unico talento: copia se stesso, usando voi, e passa alla persona successiva usando di nuovo voi. Non si diffonde con la forza ma per prossimità, passando attraverso l'aria ordinaria del contatto ordinario, e la persona che lo porta è molto spesso l'ultima a saperlo. Questo è il suo intero disegno. Ed è, riga per riga, il disegno dell'influenza. Un desiderio, un malcontento, l'improvvisa convinzione di aver bisogno di una cosa di cui non avevate mai sentito parlare un'ora fa: questi si muovono esattamente come si muove un virus: da persona a persona, attraverso l'aria ordinaria di uno schermo, usando ogni ospite per raggiungere il successivo, con il portatore raramente consapevole di ciò che sta trasmettendo. Ma prima di andare oltre, dovremmo essere giusti nei confronti della figura a cui tutti amano dare la colpa, perché la versione facile di questo saggio — gli influencer sono vanitosi, i social media sono veleno, è tutto falso — è sia pigra che sbagliata. L'influencer non è un cattivo. L'influencer è un ospite. La maggior parte di loro ha preso la cosa che sta diffondendo da qualcun altro, ed è inconsapevole di portarla quanto chiunque si trovi a valle. Trattarli come la malattia significa fraintendere completamente la malattia, allo stesso modo in cui dare la colpa a un singolo passeggero che starnutisce fraintende un'epidemia. Non c'è un paziente zero da punire qui. C'è solo un contagio, che si muove attraverso milioni di persone, ognuna infetta e infettiva al tempo stesso, ognuna che fa alla successiva esattamente ciò che è stato fatto a lei. Il meccanismo non ha bisogno di una persona cattiva al suo interno. È questo che lo rende un meccanismo. Ora, ecco la parte che è genuinamente strana, la cosa che separa questa malattia da tutte le altre, e vale la pena dichiararla chiaramente perché tutti la fraintendono leggermente. Diamo per scontato che l'influencer ci stia vendendo un prodotto: una borsa, un integratore, un posto dove stare. Ma il prodotto non è il virus. Il prodotto è solo il sintomo. Ciò che scorre realmente dentro, ciò che infetta realmente, è qualcosa di molto più grande e silenzioso di qualsiasi oggetto: un modo di essere una persona. Guardate da vicino e vedrete che ciò che prendete non è il desiderio della borsa. È il desiderio di essere il tipo di persona per cui la borsa è un possesso naturale: vivere, come sembrano vivere loro, all'interno di una vita che è sempre osservata. L'oggetto è secondario. La vera trasmissione è una postura: la convinzione lenta e contagiosa che la vostra esistenza sia qualcosa da esibire, misurare rispetto agli altri e continuamente aggiornare. Non si prende una lista della spesa. Si prende un modo di guardare se stessi: attraverso gli occhi di un pubblico immaginato, per sempre. Ed è per questo che i portatori più efficaci sono quelli che sembrano meno malati. In qualsiasi epidemia, il diffusore pericoloso non è la persona che tossisce visibilmente: da quella si mantengono le distanze. È colui che sembra stare perfettamente bene, che non mostra alcun sintomo e che quindi si muove per il mondo senza destare alcun sospetto mentre sparge il virus ovunque vada. Lo stesso vale esattamente qui. L'influenza che colpisce più duramente non è mai la pubblicità ovvia, quella che mostra apertamente la sua sponsorizzazione; quella la si vede arrivare e ci si difende. È il post che non sembra altro che una persona che vive la sua vita: non preparato, non pagato, solo un assaggio di qualcosa di invidiabile e reale. Perché in quel caso non siete in guardia contro un discorso di vendita. State semplicemente guardando una possibilità. E una possibilità elude ogni vostra difesa, scorre dentro e mette radici come se fosse cresciuta lì da sola. C'è anche un ritardo, ed è la parte più crudele del disegno. Un virus non si annuncia al contatto; incuba, silenzioso, per giorni, e quando compare il sintomo si è da tempo dimenticato il momento dell'infezione. L'influenza funziona con lo stesso orologio. Assorbite qualcosa oggi — uno scorcio, un'immagine, una vita — e non sentite nulla, non notate nulla, giurereste di non esserne stati toccati. E settimane dopo vi ritrovate a volere, decidere, comprare, diventare, in un modo che vi sembra interamente una vostra libera scelta, perché il momento in cui è entrato in voi è ormai molto lontano e non può essere rintracciato. Questo è il genio dell'incubazione: quando l'influenza emerge come azione, non sembra più affatto influenza. Sembra siate voi. Il virus ha fatto l'unica cosa che ogni virus mira a fare: ha spinto il vostro corpo a produrne di più, mentre credete di essere semplicemente voi stessi. E qual è il sintomo, quando finalmente arriva? Non la febbre. Qualcosa di più silenzioso e più utile alla malattia: un malcontento basso e persistente. La sensazione che ciò che avete non sia abbastanza, che la vostra vita non sia abbastanza brillante, che voi stessi non siate abbastanza. Questo non è un effetto collaterale; è l'intero scopo, perché il malcontento è ciò che vi rende contagiosi. Una persona soddisfatta è un vicolo cieco per il virus: non vuole nulla, non insegue nulla, non mostra nulla e quindi non trasmette nulla. Solo coloro che sono sottilmente insoddisfatti mantengono in vita il contagio: allungandosi verso la cosa successiva, esibendo quel gesto e infettando chiunque li guardi allungarsi. La malattia deve lasciarvi leggermente vuoti, perché il vostro vuoto è il modo in cui viaggia. Vi nutre di quel tanto di desiderio necessario per farvi continuare a postare, e ogni post è un colpo di tosse. Il che ci porta all'unica differenza tra le due parole — la differenza nascosta nel sottotitolo e quella che conta di più. Nessuno apre la porta all'influenza. Ci laviamo le mani, manteniamo le distanze, facciamo tutto il possibile per tenerla fuori, perché nessuno vuole essere malato. Ma questo altro contagio lo invitiamo a entrare. Lo seguiamo, lo cerchiamo, teniamo la porta spalancata e lo facciamo entrare, e lo facciamo di proposito, quotidianamente, volentieri. Perché? Perché a differenza dell'influenza, questo virus arriva con un regalo. Offre, nel momento stesso dell'infezione, un senso di appartenenza, di aspirazione, di possibilità: la calda promessa che anche voi potreste avere questo, essere questo, essere visti così. L'influenza non offre nulla, quindi vi resistiamo. L'influenza (influence) offre una versione della vita che desiderate avere, quindi la respiriamo di proposito. È l'unica piaga che si promuove come una benedizione, e l'unica le cui vittime sono volontarie. Quindi non c'è immunità? C'è — ed è la stessa immunità che il corpo ha sempre avuto, la quale vale la pena capire esattamente. L'immunità non è un muro che tiene fuori il virus; non potete isolarvi con un muro da un mondo connesso in rete, e il tentativo vi rende solo fragili. L'immunità è riconoscimento. Il corpo diventa immune a un virus non evitando di incontrarlo mai, ma imparando a vederlo: per identificare l'invasore, dargli un nome e riconoscerlo come qualcosa di estraneo piuttosto che di nativo. E questa è l'intera difesa a vostra disposizione qui. Non fuggire da ogni schermo, non rinunciare al mondo, ma sviluppare l'unico anticorpo a cui il contagio non può sopravvivere: la capacità di sentire sorgere un desiderio e chiedersi, onestamente, di chi è questo? Questo desiderio è cresciuto in me, dalla mia vita e dai miei valori, o è fluito dentro, da qualche parte lassù, e si è vestito con i miei vestiti? Quella domanda è la risposta immunitaria. Non ferma l'esposizione. Impedisce all'esposizione di diventare la malattia. Il contagio non finirà, e sarebbe una bugia promettere il contrario. Ormai si muove troppo velocemente, attraverso troppi ospiti, e diventa più forte man mano che più persone lo portano; l'aria ne è densa e continuerà a fluire dentro finché continueremo ad aprire la porta. Sulla scala della folla, la piaga vince e basta, perché la folla vuole il dono che porta più di quanto tema la malattia. Questa è la semplice e triste verità. Ma un virus, per quanto totale, ha sempre avuto bisogno di una sola cosa per diffondersi: un ospite che non lo riconosca. E il riconoscimento, a differenza della fuga, è qualcosa che una singola persona può fare in qualsiasi momento, ovunque si trovi, senza uscire dalla stanza. Non potete impedire alla cosa di raggiungervi. Ma potete imparare a sentirla arrivare: a notare il piccolo flusso di desiderio che entra dai vostri occhi, e a riconoscerlo, nell'istante in cui atterra, per quello che è. Quel notare è l'intera vostra libertà qui. È la differenza tra prendere qualcosa ed esserne semplicemente esposti. La porta continuerà ad aprirsi. Ma voi potete essere quelli che vedono cosa entra.