# Due cacciatori > *Quando una cosa è inseguita abbastanza a lungo dopo che il suo scopo è svanito, l'inseguimento diventa il proprio scopo — e due persone possono passare anni a cacciarsi l'un l'altra senza che nessuna sia mai stata ciò che l'altra cercava davvero.* **Language:** IT **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Perché le persone inseguono e si fanno desiderare nelle relazioni? Osserva due persone attratte l'una verso l'altra, e sotto la superficie troverai spesso qualcosa di più antico e più strano dell'attrazione. Un inseguimento. Un girare intorno. Uno avanza e uno si trattiene; uno recita interesse e uno recita indifferenza; uno cerca di vincere, e uno cerca di essere vinto. Ha la forma di una caccia. E come nella maggior parte delle cacce, i cacciatori raramente si fermano a chiedersi che cosa, esattamente, stiano cacciando — o se ciò che prenderanno sia ciò che in realtà volevano. Per vedere chiaramente cosa sia questo, comincia da ciò che fu un tempo. C'era, molto tempo fa, una ragione per lo schema, e la ragione era nel corpo. L'accoppiamento poteva produrre un figlio, e un figlio non era cosa da poco — era, per uno dei due, un anno di vulnerabilità e anni di cura, un investimento enorme e inevitabile. E così la natura tracciò i due ruoli in modo diseguale: chi avrebbe pagato di più divenne chi sceglie, e chi avrebbe pagato di meno divenne chi compete e insegue. Il trattenersi e il desiderare, il selezionare e lo sforzarsi, non erano allora giochi. Erano il meccanismo della sopravvivenza, accordato lungo un'immensità di tempo. Uno si tratteneva perché la posta del non trattenersi era scritta nella carne; uno si spingeva avanti perché spingersi avanti era l'unica porta. Ma guarda cosa accade ora. Due persone si incontrano senza alcun pensiero di un figlio, senza intenzione di costruire nulla, senza ombra di quell'antico investimento. Lo scopo che un tempo giustificava l'intero schema è semplicemente svanito. E tuttavia lo schema rimane. Il trattenersi rimane, l'inseguimento rimane, il girare intorno e la rappresentazione e la strana aritmetica di chi vuole chi di più — tutto ciò continua, del tutto intatto, al servizio di uno scopo che si è silenziosamente dileguato. Questa è la prima cosa da comprendere, ed è la chiave di tutto ciò che segue: quando un comportamento sopravvive alla ragione per cui fu costruito, non scompare. Si trova una ragione nuova. E la ragione nuova non viene quasi mai nominata. Che cosa viene dunque cacciato ora, se non un partner, né un figlio, né un futuro? Spoglia la cosa e troverai che la vera preda è diventata un sentimento. Per chi insegue, il premio non è la persona al termine dell'inseguimento — è ciò che il prenderla proverà. *Ho potuto vincerla, dunque sono sufficiente.* Per chi è inseguito, il premio non è nemmeno l'inseguitore — è ciò che l'essere-desiderato conferma. *Sono desiderato a tal punto, dunque valgo qualcosa.* Nessuno dei due, se guardi da vicino, caccia in realtà l'altro essere umano. Ciascuno caccia un verdetto su se stesso, e usa l'altra persona come lo strumento che lo consegna. L'amato non è una destinazione. L'amato è uno specchio, alzato nella speranza di vedere il proprio valore riflesso indietro. E un sentimento non può essere posseduto come una persona può essere incontrata. Per questo la caccia non finisce mai. Chi deve provare di essere sufficiente dovrà provarlo di nuovo domani, perché la prova non si conserva; svanisce, e la caccia dev'essere ricominciata, e un nuovo inseguimento avviato, e un altro dopo. Chi deve sentirsi desiderato avrà bisogno della stessa conferma ancora e ancora, perché anch'essa defluisce e lascia lo stesso vuoto che per un momento ha colmato. La finestra sembra chiudersi, e poi si apre di nuovo, e lo stesso gioco corre un'altra volta — non perché la persona non sia stata presa, ma perché la persona non fu mai ciò che si voleva. Ciò che si voleva era il sentimento del prendere, o il sentimento dell'essere presi, e questi sono appetiti che nessuna singola acquisizione può saziare. La caccia non è una strada verso qualche luogo. È una ruota, che gira sul posto, e chiama progresso il suo girare. Ora guarda cosa fa questo a ciò che pretende di raggiungere. Rende la vera vicinanza quasi impossibile, e per una ragione che vale la pena enunciare chiaramente. La vicinanza esige di essere visti come si è realmente — esige l'abbassare della guardia, il togliere della maschera. Ma la caccia esige il contrario. Ogni giocatore deve rappresentare un ruolo: il desiderato, chi si sforza, chi non è troppo ansioso, chi trattiene una carta. E una maschera, portata abbastanza a lungo, diventa un muro. Due persone possono girarsi intorno per moltissimo tempo, ciascuna rappresentando la propria parte alla perfezione, e non incontrarsi mai una sola volta — perché le rappresentazioni si incontrano, e le persone dietro di esse non escono mai affatto da dietro la rappresentazione. Genera, anche, uno strano disprezzo per ciò che viene preso. Il premio che dipendeva dall'essere non raggiunto perde il suo valore nell'istante in cui è raggiunto; il cacciatore, avendo vinto, trova la cosa vinta curiosamente insipida — perché l'attrazione non fu mai verso la persona, fu verso il non-avere-ancora, e l'istante dell'avere dissolve l'unica qualità che faceva risplendere la persona. Per questo tanti di questi inseguimenti si raffreddano proprio quando riescono. La preda è svalutata dall'essere presa. E sotto scorre il più silenzioso danno di tutti: ciascuno, avendo collocato il proprio valore nell'essere-desiderato o nel desiderare con successo, cessa lentamente di sviluppare il valore che verrebbe da dentro — il carattere, la mente, il sé vero —, perché nulla di ciò sembra contare accanto al verdetto del gioco. Il valore è tratto interamente dal di fuori, e così il di dentro è lasciato a svuotarsi, finché un giorno la riserva esterna è recisa — dall'età, dalle circostanze, da una stanza che non si volta più a guardare — e non c'è nulla dentro che sia mai stato costruito per reggersi sui propri piedi. Ed è qui che lo schema, spinto abbastanza lontano, comincia a spezzarsi da sé. Perché quando gli inseguiti alzano il loro prezzo abbastanza in alto — quando l'essere difficili da raggiungere è giocato come la totalità del proprio valore —, qualcosa di prevedibile accade dall'altra parte. Gli inseguitori cominciano, in silenzio, a fare il conto. Tanto sforzo, tanto tempo, tanta incertezza, e nessuna garanzia di nulla alla fine. E un numero crescente di essi conclude semplicemente: non ne vale la pena. Si ritirano. Non perché il premio sia divenuto più prezioso, ma perché il prezzo è divenuto assurdo. C'è un'amara ironia ripiegata in questo, e non appartiene ad alcuna singola persona ma alla logica stessa: la strategia di innalzare il proprio valore può, oltre un certo punto, produrre non scarsità ma irrilevanza. Essere molto caro non è lo stesso che essere molto prezioso. A volte significa soltanto essere lasciato sullo scaffale. Ma non scambiare questo ritiro per una fuga. Coloro che se ne vanno non hanno visto attraverso il gioco — ne hanno solo perso la pazienza. Vedono ancora l'altro come un prezzo da soppesare, un costo contro un beneficio; hanno solo giudicato il costo troppo alto e chiuso il registro. Il venditore mise il prezzo fuori portata, e il compratore rifiutò l'acquisto — ma entrambi, fino alla fine, trattavano un essere umano come merce. Questa è la parte più profonda di tutta la faccenda, e la più difficile da vedere: il problema non fu mai il prezzo. Il problema era che ci fosse un prezzo affatto. Due persone si guardarono e videro una transazione — una che fissa i termini, una che decide se soddisfarli —, e che l'affare si concluda o crolli, la tragedia è la stessa. Ciascuna aveva già ridotto l'altra da una persona a una cosa con un valore attaccato. E sotto perfino questo, se lo segui fino in fondo, c'è una cosa che nessuno dei cacciatori ammetterebbe mai: che la caccia non è in realtà un tentativo di raggiungere l'altra persona. È un modo di non doverlo fare. Inseguire un verdetto, rappresentare un ruolo, soppesare un prezzo — tutto ciò ti tiene al sicuro, occupato con te stesso, e ti risparmia l'unica cosa che l'intero apparato esiste per evitare: stare, indifeso e senza recitare, davanti a un altro essere umano che fa lo stesso, ed essere semplicemente visto. Il gioco sembra un cammino verso la vicinanza. È, in verità, un modo elaborato di rimanere protetti da essa. C'è dunque una via d'uscita? Non per la folla — sia detto onestamente. La ruota continuerà a girare; la cultura che la nutre non fa che rafforzarsi, e nessun grande risveglio collettivo viene a sollevare tutti da essa in una volta. Ma la convinzione che non ci sia via d'uscita affatto merita di essere esaminata, perché è esattamente la trama di un tipo molto particolare di trappola: quella in cui la porta è aperta per tutto il tempo, e nessuno la prova, perché ciascuno ha imparato che provare è inutile. L'impotenza non è una proprietà della situazione. È una lezione che la situazione insegna — e una lezione, a differenza di una porta chiusa a chiave, può essere disimparata, da una persona alla volta, anche quando non può mai essere disimparata da tutti. La via d'uscita non è abbandonare il campo. Coloro che si raffreddano e se ne vanno hanno abbandonato il campo, e non è cambiato nulla; portano lo stesso registro allo stesso vuoto. La via d'uscita è più strana e più silenziosa dell'andarsene. È smettere di vedere un prezzo. Guardare un'altra persona senza filtro e senza calcolo di guadagno — non come un premio da vincere, non come uno specchio che conferma il tuo valore, non come un costo da soppesare contro un beneficio, ma come un singolo essere umano, tanto reale e tanto irripetibile quanto te. Nell'istante in cui fai questo, l'intero apparato tace. Non c'è prezzo, dunque nulla è troppo caro. Non c'è gioco, dunque nulla è vinto o perduto. C'è solo una persona davanti a te, e tu davanti a lei, con le maschere abbassate e il registro chiuso — che è l'unica cosa che la caccia fu sempre, segretamente, costruita per impedire, e l'unico luogo in cui un incontro vero tra due persone sia mai stato possibile. Quasi nessuno farà questo, e questa è la semplice verità della cosa. La ruota è più facile, e lo specchio è seducente, e il registro sembra saggezza. Ma la porta non fu mai chiusa a chiave. Era solo che ciascuno le passava davanti, così occupato a cacciare un sentimento da non vedere mai la persona che stava proprio lì — in attesa, come lui, di essere incontrata da qualcuno che avesse finalmente deposto le armi.