# LAS PIEDRAS PÉRFIDAS > *(Una oda al profeta anónimo lo bastante audaz para rediseñar a la humanidad, pero demasiado tímido para firmar el encargo)* **Language:** ES **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Análisis crítico del creador anónimo de las Georgia Guidestones? Imaginen un campo en Georgia. Una cerca medio derrumbada, el olor a hierba cortada y boñiga de vaca en el viento, el ganado pastando todo el día sin que un solo pensamiento le perturbe la cabeza. Y allí, en mitad de aquella nada campestre, bajo la mirada atónita de las novillas del lugar, se alzaba antaño, atornillado al suelo, el destino diez veces milenario de la especie humana. Pues hubo un hombre —un hombre cuyo nombre nunca conocimos, cuyo rostro nunca vimos, cuya voz nunca oímos— que no halló más instrumento para dirigirse a la humanidad entera que unas losas de granito y un puñado de lenguas muertas. Vengan, pues, compongamos a este gran visionario una oda discreta, porque nadie le rindió jamás las gracias que se le debían; al contrario, la historia ingrata lo abandonó a solas con una camioneta y unos cuantos cartuchos de dinamita. Honremos primero su coraje. La historia rebosa de cobardes, de acuerdo —pero todo cobarde tenía al menos un nombre. También aquí nuestro maestro abrió un camino nuevo, precisamente al negarse a abrirlo con una firma. Considérenlo: era lo bastante valiente para reducir de un plumazo la población de un planeta entero a quinientos millones, pero demasiado pudoroso para escribir su verdadero nombre al pie de un formulario de pedido de granito. El corazón que no tembló siquiera al redactar la liquidación de la especie humana se sonrojó hasta las orejas a la hora de firmar. A esto lo llamamos el Banksy del genocidio: la obra expuesta a la vista de todos, el artista hecho un misterio. Un líder de opinión que grabó sus pensamientos en piedra pero se guardó el nombre en el bolsillo. Todo su coraje cabía cómodamente en un apartado de correos. Maravillémonos a continuación ante su humildad. Un hombre humilde lleva un diario. Un hombre algo menos humilde escribe sus memorias. Un alma verdaderamente modesta, en cambio, hace cincelar diez mandamientos para la especie entera en un centenar de toneladas de granito. Comparemos los precedentes: Moisés, al menos, subió a una montaña y allí arriba se encontró con alguien. Nuestro profeta, en cambio, fue a una empresa de granito y allí se encontró con una factura. Aquello no fue una revelación del Sinaí; fue un albarán de entrega de Elberton. Inclinémonos ahora sobre cada uno de los mandamientos, pues es ahí donde nos aguarda el verdadero banquete. El primero, como todos saben: mantendrás a la humanidad por debajo de los quinientos millones. Imaginen por un instante aquella «reunión de comité». ¿Por qué quinientos? Porque seiscientos parecía un pelín abarrotado, cuatrocientos resultaba algo solitario, y quinientos millones lucía tan bien sobre el granito —redondo, elegante, espacioso. Hoy somos cerca de ocho mil millones. Nuestro maestro es, por tanto, en el fondo, un organizador de eventos que imprimió quince veces más invitaciones de la cuenta y reservó un salón quince veces más pequeño: el peor organizador de bodas de la historia registrada. En cuanto a cómo exactamente debían abandonar el salón los siete mil quinientos millones de invitados «sobrantes», se abstuvo, con tacto, de precisarlo. Porque un verdadero caballero deja la logística a la imaginación de sus invitados. El segundo mandamiento es aún más amable: guía la reproducción con sabiduría, mejorando la aptitud y la diversidad. Así pues, el gran hombre aspiraba, desde el más allá, al puesto de director de yeguada de la raza humana. Nos emparejaría como a ganado de pura cepa —sin mostrar jamás el rostro. El casamentero enmascarado del cosmos. El tercero es una auténtica obra maestra: une a la humanidad con una nueva lengua viva. El hombre con quien ni siquiera lográbamos ponernos de acuerdo sobre su propio nombre se propuso unirnos a todos en un idioma flamante. Tenía, por cierto, tanta confianza en esa nueva lengua que mandó grabar las piedras, por si acaso, en ocho ya existentes. Fue el primer profeta de la historia que no creyó en su propia profecía. Pero me he guardado mi favorito para el final: no seas un cáncer sobre la tierra. Este noble consejo se impartía desde lo alto de un tumor de granito de unos seis metros, implantado quirúrgicamente en la campiña de Georgia —con aparcamiento y placa para visitantes incluidos. Un momento de una gracia comparable a la de un tumor sermoneando al cuerpo sobre el arte de no ser un tumor. «Dejad sitio a la naturaleza», había grabado —mientras ocupaba personalmente el centro del paisaje. También nos exhortaba a evitar las leyes mezquinas y los funcionarios inútiles: y eso de boca del hombre que se había autoproclamado Director General de la Humanidad sin haber ganado una sola elección, recogido un solo voto, ni llevado una sola credencial. El único funcionario verdaderamente inútil del recinto era el que habían tallado en el granito. Lleguemos ahora a su clarividencia —y he aquí la parte que de veras merece la oda. Grabar las piedras en ocho lenguas vivas no bastaba; añadió cuatro muertas en la losa superior: cuneiforme babilónico, sánscrito, griego clásico y jeroglíficos egipcios. Su razonamiento era el siguiente: el lector futuro, ese que vagará entre las cenizas de la civilización tras el invierno nuclear, no sabrá inglés —pero leerá, no se sabe cómo, el cuneiforme como el periódico de la mañana. Imaginaba a un superviviente que hubiera atravesado el apocalipsis conservando, eso sí, su acadio bien fresco. Y no quedó ahí: mandó perforar un agujero en la piedra y apuntarlo a la estrella Polar, tallar una ranura para seguir los solsticios, y horadar un ojo en el remate para dejar caer al suelo un rayo de sol del mediodía. El hombre, en suma, metió los cielos en su roca por ingeniería. Previó mal una sola cosa: un hombre provisto de una camioneta, un rencor y un miércoles por la mañana libre. Ah —¿y aquella gran cápsula del tiempo que pensaba enterrar? Hasta mandó grabar las fechas en la placa, pero dejó las casillas en blanco, de modo que la cápsula, con toda probabilidad, jamás se enterró. Al hombre que calculaba el futuro a diez mil años, su propia cápsula del tiempo le dio plantón. Y por fin, esa magnífica ironía de la historia. El monumento concebido para sobrevivir a la civilización duró exactamente cuarenta y dos años. Es decir: menos que la tortuga media, menos que la mayoría de las garantías de un frigorífico, y decididamente menos que un Toyota. El granito destinado a guiarnos a través del apocalipsis no sobrevivió a un solo miércoles en Georgia. La eternidad se la llevó la maquinaria pesada antes del almuerzo, «por razones de seguridad». Y he aquí lo más poético de todo: quien hizo volar las piedras por los aires, exactamente igual que el profeta que las había erigido, no dejó nombre alguno. Un hombre anónimo enterró al hombre que había consagrado su vida al anonimato. Ese fue el único diálogo honesto que el monumento albergó en cuarenta y dos años: un sermón anónimo, y una respuesta anónima. El maestro susurró, y el universo respondió en ese mismo silencio. Vayan hoy a aquel campo. El ganado ha regresado, la hierba ha vuelto a crecer, la cerca sigue inclinada. El universo ha cumplido por fin el primerísimo de aquellos diez mandamientos: ha dejado sitio a la naturaleza —precisamente dentro del rectángulo donde se alzaba la piedra. Resulta que el verdadero monumento a la humanidad libre era ese espacio vacío en el que nada hay grabado: el silencio en que terminó el sermón, el limpio pedazo de tierra de donde se llevaron el púlpito. La frase más sabia escrita en esa parcela en diez mil años fue, al cabo, el suelo desnudo que dejó la explosión. Descansa en paz, profeta nuestro sin nombre. Descansa tranquilo entre tus pedazos. La guía más hermosa que jamás nos diste fue tu partida.