# EL PRISIONERO > *EL PRISIONERO EN EL BALCÓN ALTO* **Language:** ES **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- ¿Cómo el desprecio hacia los demás se convierte en una prisión autoimpuesta? Cómo mirar a los demás por encima del hombro se vuelve una jaula para quien mira El primer texto planteaba una pregunta afilada: ¿por qué la gente mira a los demás por encima del hombro? Rastreaba el hábito hasta sus raíces —la necesidad de sentirse por encima de alguien, la aritmética silenciosa por la cual una persona se asegura de su propia valía situando a alguien por debajo de ella—. Mirar por encima del hombro es trepar una pequeña escalera privada y sentirse, por un momento, más alto. Eso era verdad, y el texto lo nombró bien. El desprecio es un modo de gestionar el propio miedo a ser pequeño. Pero hay una parte de la historia que la vista desde arriba no te cuenta mientras la disfrutas. Y concierne a lo que la altura le hace, con el tiempo, a quien se yergue en ella. Imagina a la persona que ha perfeccionado la mirada hacia abajo. Ha encontrado su balcón. Desde allá arriba, puede pasar revista a la gente de abajo —los de peor gusto, mente más débil, vida menor, elecciones más pobres— y sentir el calor constante de estar por encima de ellos. Funciona. Esa es la trampa que encierra: funciona. El desprecio entrega, cada vez, una pequeña dosis fiable de superioridad. Y como todo lo que entrega de modo fiable, se vuelve un lugar al que regresas, luego un lugar donde vives, luego un lugar que no puedes abandonar. Comprende lo que cuesta el balcón, porque el precio está oculto en la vista. Para mirar a la gente por encima del hombro, primero debes colocarte por encima de ellos —y para permanecer por encima de ellos, debes permanecer apartado—. La altura y la distancia son la misma cosa. No puedes tener a alguien por debajo de ti y pararte a su lado a la vez; el desprecio y la cercanía no pueden ocupar el mismo espacio. Así, quien habitualmente mira por encima del hombro se sella lentamente. Cada persona clasificada en la categoría de «por debajo de mí» es una persona a quien has hecho en silencio imposible encontrar como igual, de quien aprender, por quien ser sorprendido, de quien estar cerca. El balcón que te eleva por encima de ellos es también el muro que te sella lejos de ellos. Y cuanto más alto lo construyes, más solo te vuelves allá arriba —rodeado de un mundo lleno de gente a la que has vuelto, un juicio a la vez, inalcanzable—. Esta es la crueldad que la vista oculta: quien mira por encima del hombro no es libre y poderoso allá arriba. Está encarcelado. El desprecio que se sentía como elevación es, en un reloj más largo, reclusión. Porque una persona que debe sentirse por encima de los demás para sentirse bien ha entregado su propia paz a una comparación que nunca puede dejar de hacer correr. No puede simplemente encontrar a un desconocido; primero debe clasificarlo. No puede simplemente admirar a alguien; admirar significaría mirar hacia arriba, y mirar hacia arriba amenaza todo el arreglo. No puede descansar, porque descansar significaría bajar del balcón, y ha olvidado lo que es sentirse alguien al nivel del suelo. La mirada hacia abajo se vuelve obligatoria. La escalera que trepó para sentirse alta es ahora el único lugar donde sabe pararse. Y hay una pobreza más honda todavía. La persona en el balcón no puede ser alcanzada genuinamente por nadie —ni siquiera por el amor—. Porque para ser alcanzado, debes dejar que alguien se pare a tu mismo nivel, y toda la arquitectura del desprecio prohíbe el suelo a ras. Así que es admirada quizá, temida quizá, pero no encontrada. No conocida. La altura que se suponía la haría más que los demás la ha vuelto en silencio más sola que cualquiera de la gente de abajo, que al menos puede pararse codo con codo sobre la tierra ordinaria. Ahora el giro —porque la lectura fácil de todo esto lleva a algún sitio igual de aprisionado—. La lectura fácil es invertir la escalera: decidir que la posición moral consiste en colocarte por debajo de todos, en mirar a todos hacia arriba, en representar una humildad constante que en realidad no es más que desprecio apuntado hacia ti mismo. Esta no es la bajada del balcón. Es el mismo balcón, visto desde abajo —sigue siendo un mundo organizado por entero según quién está por encima y quién por debajo, solo que ahora te has asignado el peldaño de abajo—. La persona que debe sentirse por debajo de todos está tan encarcelada por la clasificación como la que debe sentirse por encima; sencillamente ha elegido la celda de apariencia más halagadora. El primer texto tenía razón en que mirar por encima del hombro es una trampa. Pero la respuesta nunca fue mirar a todos hacia arriba en su lugar. La respuesta es bajarse por completo de la vertical. Porque la verdadera libertad no es una mejor posición en la escalera. Es el suelo. Es la capacidad de encontrar a otra persona codo con codo —ni por encima ni por debajo— sobre la tierra a ras donde el contacto real ocurre. Quien puede hacer esto tiene acceso a todo lo que el balcón prohíbe: puede aprender de cualquiera, porque nadie está por debajo de ser aprendido. Puede ser sorprendido por cualquiera, porque no ha preclasificado el mundo en rangos. Puede estar cerca de cualquiera, porque la cercanía exige precisamente el suelo a ras que el desprecio destruye. No está solo a la manera del balcón alto, porque no se ha amurallado por encima de las únicas personas que podrían haberlo alcanzado. Bajar no es una pérdida de altura. Es la recuperación del mundo humano entero, que solo puede tocarse al nivel del suelo. Hay una práctica silenciosa en esto, accesible en el próximo instante en que sientas llegar la mirada hacia abajo. Cuando te sorprendas clasificando a alguien en «por debajo de mí» —su gusto, su inteligencia, sus elecciones, su vida— detente, no para reñirte, sino para hacer una única pregunta liberadora: ¿qué me está costando esta altura ahora mismo? Porque cada persona que colocas por debajo de ti es una persona a quien acabas de hacer imposible encontrar. El desprecio puede entregar su pequeña dosis cálida de superioridad, exactamente como el primer texto describía. Pero advierte lo que toma a cambio: un muro más, una persona más vuelta inalcanzable, una pulgada más de distancia entre tú y el suelo a ras donde en realidad podrías no estar solo. No tienes que mirarlos hacia arriba. Solo tienes que bajar a su lado. El balcón nunca fue un trono. Siempre fue una celda con una vista excelente. El primer texto preguntaba por qué miramos a los demás por encima del hombro, y lo respondía con honestidad: para sentirnos por encima de ellos, para gestionar nuestro propio miedo a ser pequeños. Esta es la parte que el miedo nunca menciona: que la vista desde arriba se compra al precio de tu propia prisión, y que cuanto más trepas para escapar de sentirte pequeño, más a ciencia cierta te vuelves solo. La gente a la que miras por encima del hombro se yergue junta sobre la tierra ordinaria. Tú eres el que está allá arriba en el balcón, rodeado, admirado quizá, y alcanzable por nadie. Baja. No por debajo de ellos. A su lado. Ahí no es donde pierdes tu altura. Ahí es donde por fin puedes dejar de estar solo.