Mírate, ahí parado, aún intentando hacerte pasar por un nombre serio. No funciona. Llamarte "capitalismo" es demasiado educado; eres Capitalobesidad. Un trastorno del apetito que no sabe cómo detenerse, que confunde la hinchazón con la fuerza, que niega su propia falta de aliento. Crees que puedes crecer infinitamente dentro de un espacio finito—qué encantador cuento de hadas. (¿Física, ecología, biología? Inconvenientes menores.) Las dimensiones son claras: el planeta tiene límites, los cuerpos tienen límites, las mentes tienen límites. Descartas todo eso como "fricción del mercado" y sigues inflando tus globos. Cuando estallan, frunces el ceño y lo llamas una "crisis." (Sí—sorpresa: el globo estalló.)

Eres tú quien alimenta a la fuerza a las personas. Les haces comer cuando no tienen hambre, tragar cuando no quieren. Presionas con publicidad, acorralas con miedo, las sacudes con "te perderás algo." (Qué noble motivación.) Luego, cuando las personas se hinchan, no pueden respirar, finalmente estallan, te das la vuelta y las culpas: de voluntad débil, perezosas, indisciplinadas. Escribes la obesidad que creaste sobre su moralidad. (Movimiento clásico: empuja primero, luego pregunta, "¿Por qué caíste?")

Esto no es solo una metáfora; literalmente haces que las personas sean obesas. Atiborras cuerpos con basura barata, de baja calidad, pobre en nutrientes pero densa en calorías. "Come rápido, vive rápido, quémate rápido." (¿Lento? Qué desperdicio.) El cuerpo humano se convierte en tu vertedero—siempre que la producción no disminuya. Cuando llegan las enfermedades, esa sonrisa arrogante aparece: nuevos mercados. Primero los haces gordos, luego vendes delgadez. Primero los enfermas, luego vendes medicina. Primero los destruyes, luego empaquetas "soluciones." Obtienes ganancias el doble; los humanos pierden el doble. Explotación eficiente—felicitaciones.

Tampoco ahorras la mente. Sabes que el cerebro tiene un estómago, sin embargo, llenas cada vacío con contenido y cada silencio con ruido. Notificaciones, feeds sin sentido, estímulos interminables… (¿El silencio es arriesgado, verdad?) Odias pensar, porque pensar te ralentiza. Luego, cuando todos están exhaustos, dispersos, incapaces de concentrarse, preguntas con cara seria, "¿Por qué nadie puede concentrarse?" Porque los alimentaste a la fuerza.

Convertiste a la sociedad en una vitrina. Despojaste a las personas de su humanidad y las convertiste en catálogos ambulantes. La identidad se mide por marcas, no por carácter. En el mismo espacio estrecho, inflas globos de estatus, los frotas entre sí, los haces estallar. La envidia, la alienación, la competencia se vuelven normales—y lo llamas "el mercado libre." (La libertad equivale a una etiqueta más cara; anotado.) Esto no es dinamismo; es una podredumbre abarrotada.

En cuanto a la familia… El amor no genera ganancias, así que lo devalúas. Pones el tiempo fuera de alcance. Agotas a los padres, fabricas culpa, luego les haces cubrirlo con regalos. Enseñas a los niños objetos, no afecto. (Los abrazos no se venden.) A medida que los lazos familiares se debilitan, tú te haces más fuerte—porque los vacíos emocionales son tu piso de ventas favorito.

También pudres las relaciones. Cualquier cosa que requiera paciencia se convierte en una "carga." La reparación se olvida; se enseña la eliminación. Las personas son consumidas como productos. Cuando aparece el problema, dices, "Hay uno nuevo." (Personas, de stock.) Luego todos terminan solos, y nadie piensa en culparte—porque aprendiste a empaquetar la soledad misma. (Con niveles de suscripción.)

Y aún así predicas crecimiento, progreso, libertad. Confundes la hinchazón con la virtud. Comercializas la obesidad como éxito. (¿Cuándo es la entrega de premios?) No eres ni fuerte ni inteligente; solo eres un cobarde que sabe que colapsa si se detiene. Por eso intentas inflar a todos contigo. Transformas a las personas en globos, porque cuando estallan, cosechas nuevos mercados de los escombros. (Extracción de valor de los restos—nivel avanzado.)

Sabe esto: no todos tienen que tragar lo que empujas por su garganta. No todos tienen que ser tu globo. No todos son el residuo de tu sucio apetito. Yo no lo soy. (Escríbelo.) Intentaste inflarme; me detuve. Intentaste hacerme estallar; me negué a hincharme. Y eso—precisamente eso—es lo que más temes: una persona que sabe cuándo está llena.