# Dos cazadores > *Cuando algo es perseguido lo bastante después de que su propósito se ha ido, la persecución se vuelve su propio propósito — y dos personas pueden pasar años cazándose la una a la otra sin que ninguna haya sido nunca lo que la otra buscaba de verdad.* **Language:** ES **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- ¿Por qué la gente persigue y se hace la difícil en las relaciones? Observa a dos personas atraídas la una hacia la otra, y bajo la superficie hallarás a menudo algo más antiguo y más extraño que la atracción. Una persecución. Un rondar. Uno avanza y otro se retiene; uno finge interés y otro finge indiferencia; uno intenta ganar, y otro intenta ser ganado. Tiene la forma de una cacería. Y como en la mayoría de las cacerías, los cazadores rara vez se detienen a preguntar qué, exactamente, están cazando — o si aquello que atraparán es aquello que en verdad querían. Para ver con claridad qué es esto, empieza por lo que fue en otro tiempo. Había, hace mucho, una razón para el patrón, y la razón estaba en el cuerpo. El apareamiento podía producir un hijo, y un hijo no era cosa pequeña — era, para uno de los dos, un año de vulnerabilidad y años de cuidado, una inversión enorme e inevitable. Y así la naturaleza trazó los dos papeles de manera desigual: quien pagaría más se volvió quien elige, y quien pagaría menos se volvió quien compite y persigue. La retención y el deseo, la selección y el esfuerzo, no eran entonces juegos. Eran la maquinaria de la supervivencia, afinada a lo largo de una inmensidad de tiempo. Uno se retenía porque lo que estaba en juego al no retenerse estaba escrito en la carne; uno se apremiaba hacia delante porque apremiarse hacia delante era la única puerta. Pero mira lo que ocurre ahora. Dos personas se encuentran sin pensamiento alguno de un hijo, sin intención de construir nada, sin sombra de aquella antigua inversión. El propósito que en otro tiempo justificaba todo el patrón simplemente se ha ido. Y sin embargo el patrón permanece. La retención permanece, la persecución permanece, el rondar y la representación y la extraña aritmética de quién quiere a quién más — todo ello continúa, del todo intacto, al servicio de un propósito que se ha desvanecido en silencio. Esto es lo primero que hay que comprender, y es la clave de todo lo que sigue: cuando una conducta sobrevive a la razón para la que fue construida, no desaparece. Se encuentra una razón nueva. Y la razón nueva casi nunca se nombra. ¿Qué es, entonces, lo que se caza ahora, si no una pareja, ni un hijo, ni un futuro? Despoja la cosa y hallarás que la verdadera presa se ha vuelto un sentimiento. Para quien persigue, el premio no es la persona al final de la persecución — es lo que atraparla probará. *Pude ganarla, luego soy suficiente.* Para quien es perseguido, el premio tampoco es el perseguidor — es lo que el ser-deseado confirma. *Soy deseado hasta este punto, luego valgo algo.* Ninguno de los dos, si miras de cerca, caza en realidad al otro ser humano. Cada uno caza un veredicto sobre sí mismo, y usa a la otra persona como el instrumento que lo entrega. El amado no es un destino. El amado es un espejo, alzado con la esperanza de ver el propio valor reflejado de vuelta. Y un sentimiento no puede poseerse como una persona puede encontrarse. Por eso la cacería no termina nunca. Quien debe probar que es suficiente tendrá que probarlo de nuevo mañana, porque la prueba no se conserva; se desvanece, y la cacería debe reiniciarse, y una nueva persecución comenzarse, y otra después. Quien debe sentirse deseado necesitará la misma confirmación una y otra vez, porque también ella se escurre y deja el mismo vacío que por un momento llenó. La ventana parece cerrarse, y luego se abre de nuevo, y el mismo juego corre una vez más — no porque la persona no fuera atrapada, sino porque la persona nunca fue lo que se quería. Lo que se quería era el sentimiento de atrapar, o el sentimiento de ser atrapado, y esos son apetitos que ninguna adquisición única puede saciar. La cacería no es un camino hacia ningún lugar. Es una rueda, girando en su sitio, y llamando progreso a su girar. Ahora mira lo que esto le hace a aquello que dice estar alcanzando. Vuelve la verdadera cercanía casi imposible, y por una razón que vale la pena enunciar con claridad. La cercanía exige ser visto tal como uno realmente es — exige el bajar de la guardia, el quitarse la máscara. Pero la cacería exige lo contrario. Cada jugador debe representar un papel: el deseado, el que se esfuerza, el que no está demasiado ansioso, el que retiene una carta. Y una máscara, llevada el tiempo suficiente, se vuelve un muro. Dos personas pueden rondarse durante muchísimo tiempo, cada una representando su papel a la perfección, y no encontrarse jamás ni una sola vez — porque las representaciones se encuentran, y las personas detrás de ellas nunca salen en absoluto de detrás de la representación. Cría, también, un extraño desprecio por aquello que se atrapa. El premio que dependía de estar no alcanzado pierde su valor en el instante en que es alcanzado; el cazador, habiendo ganado, halla lo ganado curiosamente insípido — porque el tirón nunca fue hacia la persona, fue hacia el no-tener-todavía, y el instante del tener disuelve la única cualidad que hacía resplandecer a la persona. Por eso tantas de estas persecuciones se enfrían precisamente cuando triunfan. La presa es desvalorizada por ser atrapada. Y debajo corre el más silencioso daño de todos: cada uno, habiendo situado su valor en el ser-deseado o en el desear con éxito, deja lentamente de desarrollar el valor que vendría de dentro — el carácter, la mente, el sí mismo verdadero —, porque nada de ello parece contar al lado del veredicto del juego. El valor se extrae enteramente de fuera, y así el interior se deja ahuecar, hasta que un día la reserva exterior se corta — por la edad, por las circunstancias, por una habitación que ya no se vuelve a mirar — y no hay nada dentro que jamás fuera construido para sostenerse por sí solo. Y es aquí donde el patrón, empujado lo bastante lejos, comienza a quebrarse a sí mismo. Pues cuando los perseguidos elevan su precio lo bastante alto — cuando el ser difícil de alcanzar se juega como la totalidad del propio valor —, algo predecible ocurre en el otro lado. Los perseguidores comienzan, en silencio, a hacer la cuenta. Tanto esfuerzo, tanto tiempo, tanta incertidumbre, y ninguna garantía de nada al final. Y un número creciente de ellos concluye simplemente: no vale la pena. Se retiran. No porque el premio se volviera más precioso, sino porque el precio se volvió absurdo. Hay una amarga ironía plegada en esto, y no pertenece a ninguna persona singular sino a la lógica misma: la estrategia de elevar el propio valor puede, pasado cierto punto, producir no escasez sino insignificancia. Ser muy caro no es lo mismo que ser muy valioso. A veces solo significa quedar olvidado en el estante. Pero no confundas esta retirada con un escape. Los que se marchan no han visto a través del juego — solo han perdido la paciencia con él. Siguen viendo al otro como un precio a sopesar, un costo contra un beneficio; solo han juzgado el costo demasiado alto y cerrado el libro de cuentas. El vendedor puso el precio fuera de alcance, y el comprador declinó la compra — pero ambos, hasta el final, trataban a un ser humano como mercancía. Esta es la parte más profunda de todo el asunto, y la más difícil de ver: el problema nunca fue el precio. El problema era que hubiera un precio en absoluto. Dos personas se miraron y vieron una transacción — una fijando los términos, otra decidiendo si los cumple —, y ya se cierre el trato o se derrumbe, la tragedia es la misma. Cada una había ya rebajado a la otra de una persona a una cosa con un valor adjunto. Y bajo incluso eso, si lo sigues hasta el final, hay algo que ninguno de los cazadores admitiría jamás: que la cacería no es en realidad un intento de alcanzar a la otra persona. Es una manera de no tener que hacerlo. Perseguir un veredicto, representar un papel, sopesar un precio — todo ello te mantiene a salvo, ocupado contigo mismo, y te ahorra la única cosa que todo el aparato existe para evitar: estar de pie, indefenso y sin representar, ante otro ser humano que hace lo mismo, y ser simplemente visto. El juego parece un camino hacia la cercanía. Es, en verdad, una manera elaborada de permanecer protegido de ella. ¿Hay, entonces, una salida? No para la multitud — que se diga con honestidad. La rueda seguirá girando; la cultura que la alimenta solo se hace más fuerte, y ningún gran despertar colectivo viene a levantar a todos de ella de una vez. Pero la creencia de que no hay salida alguna merece ser examinada, porque es exactamente la textura de una clase muy particular de trampa: aquella en que la puerta está abierta todo el tiempo, y nadie la prueba, porque cada uno ha aprendido que probar es inútil. La impotencia no es una propiedad de la situación. Es una lección que la situación enseña — y una lección, a diferencia de una puerta cerrada con llave, puede desaprenderse, de una persona a la vez, aun cuando nunca pueda desaprenderse por todos. La salida no es abandonar el campo. Los que se enfrían y se marchan han abandonado el campo, y no cambió nada; llevan el mismo libro de cuentas al mismo vacío. La salida es más extraña y más silenciosa que el marcharse. Es dejar de ver un precio. Mirar a otra persona sin filtro y sin cálculo de ganancia — no como un premio a ganar, no como un espejo que confirma tu valor, no como un costo a sopesar contra un beneficio, sino como un único ser humano, tan real y tan irrepetible como tú. En el instante en que haces eso, todo el aparato enmudece. No hay precio, luego nada es demasiado caro. No hay juego, luego nada se gana ni se pierde. Solo hay una persona ante ti, y tú ante ella, con las máscaras bajadas y el libro de cuentas cerrado — que es la única cosa que la cacería estuvo siempre, en secreto, construida para impedir, y el único lugar donde un encuentro verdadero entre dos personas ha sido jamás posible. Casi nadie hará esto, y esa es la simple verdad de ello. La rueda es más fácil, y el espejo es seductor, y el libro de cuentas parece sabiduría. Pero la puerta nunca estuvo cerrada con llave. Era solo que cada uno pasaba de largo ante ella, tan ocupado cazando un sentimiento que nunca vio a la persona que estaba de pie allí mismo — esperando, como él, ser encontrada por alguien que por fin había depuesto las armas.