# Das Leben, das nicht dir gehört > *Man wird dir etwa achtzig Jahre geben. Es klingt nach sehr viel. Dann beginnst du abzuziehen — den Schlaf, die Arbeit, die Bildschirme, die Jahre, in denen du zu jung warst, um dich zu erinnern, und zu alt, um sie zu nutzen — und was bleibt, der Teil, der wirklich, frei dir gehört, ist so klein und so kostbar, dass das einzige Verbrechen darin besteht, ihn an nichts zu verschwenden. Dies ist jene Subtraktion, ehrlich durchgeführt.* **Language:** DE **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Wie viel unseres Lebens ist wirklich unser eigenes? Beginnen wir mit einer großzügigen Zahl. Achtzig Jahre. Sprich sie laut aus, und sie klingt gewaltig, beinahe endlos — ein ganzes Leben, mehr Zeit, als du je brauchen könntest. Ausgeschrieben sind es etwa neunundzwanzigtausend Tage, oder ein wenig unter siebenhunderttausend Stunden. Das ist das Geschenk, die volle Summe, alles, was du je haben wirst. Nun lass uns das eine Stück Arithmetik tun, das fast niemand tut, nicht um dich zu erschrecken, sondern weil du nicht schätzen kannst, was du nie tatsächlich gezählt hast. Lass uns abziehen, ehrlich, und sehen, was wahrhaftig bleibt. Beginne mit dem Schlaf, dem bei weitem größten einzelnen Stück. Bei acht Stunden pro Nacht über achtzig Jahre wirst du etwa sechsundzwanzig Jahre bewusstlos verbringen. Ein Drittel des Ganzen. Füge die Jahre hinzu, die du wach liegend verbringst, im Versuch einzuschlafen, und es steigt noch höher. Doch betrauere dieses eine nicht. Dies ist das Erste, was die ehrliche Abrechnung sagen muss, denn eine billigere Fassung dieser Seite würde dir erzählen, Schlaf sei gestohlene Zeit, und das ist eine Lüge. Jene sechsundzwanzig Jahre sind nicht verloren. Während du schläfst, spült dein Gehirn seine eigenen Gifte fort, ordnet den Tag ins Gedächtnis, repariert den Körper, setzt das Herz zurück. Der Schlaf ist nicht der Feind deines Lebens; er ist der Boden, auf dem dein Leben steht. Dasselbe gilt für die etwa viereinhalb Jahre, die du mit Essen verbringen wirst — was keine Verschwendung ist, sondern eines der schlichtesten Vergnügen, die es gibt, und oft das wärmste, wenn es geteilt wird. Und die Jahre, verbracht mit Waschen, Heilen, der Sorge um den Körper, der dich trägt. Diese sind nicht der Diebstahl deines Lebens. Sie sind sein Körper. Sie zu verübeln, hieße, überhaupt zu verübeln, ein lebendiges Geschöpf zu sein. Zähle sie, ja — doch betrauere sie nicht. Nun ziehe die Arbeit ab. Etwa dreizehn Jahre, für die meisten, dem Beruf gegeben — und für viele gegeben ohne viel Liebe, um die Lichter am Brennen zu halten. Ob jene Zeit reich oder hohl ist, hängt gänzlich von der Arbeit und dem Leben um sie herum ab, und das ist eine Sache für einen anderen Tag. Trag sie ins Hauptbuch ein: dreizehn Jahre. Und nun gelangen wir zu der Zahl, die dich kalt erwischen sollte, denn sie ist jene, die neu ist, jene, mit der keine frühere Generation rechnen musste, und jene, die jedes Jahr schneller wächst. Bildschirme. Der Fernseher, und dann das Telefon, und dann der endlose Feed. Bei gegenwärtigen Gewohnheiten wirst du irgendwo zwischen elf und zwanzig Jahre deines einen Lebens in einen Bildschirm gießen. Lass das ankommen. Es ist bereits, für die meisten heute Lebenden, die zweitgrößte Ausgabe eines menschlichen Lebens — hinter allein dem Schlaf. Du wirst mehr deines Daseins damit verbringen, in ein glühendes Rechteck zu starren, als du mit Essen verbringen wirst, mehr als du mit deinen eigenen Kindern verbringen wirst, mehr als mit fast allem, was du je als bedeutsam benennen würdest. Und anders als der Schlaf, anders als das Essen, repariert dieses eine nichts, nährt nichts, wird von nichts verlangt. Es ist der eine große Block Zeit im ganzen Hauptbuch, den der Körper nicht braucht und um den die Seele nicht bat. Dann nimm die Teile weg, die du nicht nutzen kannst. Die Jahre am allerersten Anfang — das erste Jahrzehnt und mehr — als du lebendig warst, aber noch nicht du selbst, ehe du irgendetwas wählen konntest, und an das meiste wirst du dich nicht einmal erinnern. Ganze Jahre, die dir geschahen, aber nie ganz die deinen waren, sie zu verbringen. Und die Jahre am fernen Ende, wenn der Körper langsamer wird und vieles, was du einst konntest, dir nicht mehr offensteht. Ziehe das Pendeln ab, das Warten in Reihen, das Stehen in Schlangen — beinahe ein Jahr deines Lebens, verbracht, ganz buchstäblich, mit Warten. Ziehe die Pflichten ab, die Besorgungen, die zehntausend kleinen notwendigen Nichtse. Und nun sieh, was bleibt. Von den gewaltigen und großzügigen achtzig Jahren, nach dem Schlaf, den der Körper verlangte, der Arbeit, die die Welt erforderte, den Bildschirmen, die die Maschine erntete, der Kindheit, an die du dich nicht erinnern kannst, und dem Alter, das du nicht nutzen kannst — der Teil, der bleibt, der Teil, der wahrhaft, bewusst, frei dir gehört, um ihn zu lenken, wie du wählst, ist erschütternd, beinahe unerträglich klein. Eine Handvoll Jahre. Nicht der endlose Ozean, der dir versprochen wurde. Ein Becher Wasser. Und dies ist die Wahrheit, um die die netten Infografiken herumtanzen und die sie nie klar aussprechen: der freie, wache, gewählte Anteil eines menschlichen Lebens — der einzige Teil, der wirklich du ist, lebend, entscheidend — ist nicht das meiste davon. Er ist ein Splitter. Er war es immer. Doch hier ist, warum dies kein Rat der Verzweiflung ist, und warum es nicht dazu werden darf. Der Sinn des Zählens ist nicht, zu schließen, ein Leben sei zu kurz, um zu zählen — das ist die feige Lesart, und sie ist falsch. Der Sinn ist das genaue Gegenteil. Wenn der frei dir gehörende Teil nur ein Becher Wasser ist und kein Ozean, dann ist jeder Tropfen davon mehr wert, als du ihn je behandelt hast. Die Knappheit ist nicht die Tragödie. Die Knappheit ist der Wert. Ein Ding, so selten und so kurz, sollte das Letzte auf Erden sein, das du an nichts fortgießen würdest — und doch ist es an nichts fortzugießen genau das, was der Bildschirm, der Feed, das endlose ängstliche Scrollen dich tun lassen soll. Es ist nicht bloß müßig. Es ist, deinen einen Becher Wasser zu trinken und nichts zu schmecken, den einzigen knappen und wachen und gewählten Teil deines Daseins an ein Ding zu verausgaben, das gebaut ist, ihn zu verschlingen und nichts zurückzugeben. Also ist dies nicht der müde Befehl, den Tag zu ergreifen, jede Stunde mit Leistung und Reisen und Lärm vollzustopfen — das ist nur eine andere Art des Rennens, ein anderer Weg, am Ende anzukommen, ohne ein einziges Mal still gewesen zu sein. Es ist etwas Stilleres und Schwereres. Wisse, wie wenig tatsächlich dir gehört, und weigere dich dann, es zu verschwenden — weigere dich in beide Richtungen zugleich: weigere dich, es an die Maschine zu verlieren, die es ernten will, und weigere dich, es an die hektische Geschäftigkeit zu verlieren, die nur vorgibt, es zu füllen. Renne nicht leeren Dingen hinterher. Gieße das Wenige, das dir gehört, nicht in einen Bildschirm, der sich nicht an dich erinnern wird, einen Feed, dem es gleichgültig ist, ein Scrollen, das erst endet, wenn du alt bist. Verbringe es wach. Verbringe es an dem, was wirklich ist — an einem Menschen, der tatsächlich im Raum ist, an einer Arbeit, die wahrhaft die deine ist, an einem Morgen, dem du mit deiner ganzen Aufmerksamkeit begegnest statt mit ihrer Hälfte. Man gab dir achtzig Jahre, und die meisten von ihnen würden nie die deinen sein. Doch die wenigen, die es sind — der Becher, der Splitter, der kleine und leuchtende Rest — jene sind das Ganze deiner Freiheit. Lass sie niemanden und nichts für dich trinken.