# Die Stimme, die niemals schweigt > *Du hast die Stille am falschen Ort gesucht — außerhalb deiner selbst, während der einzige Lärm, der nie ruht, jener ist, der eben diese Worte erzählt.* **Language:** DE **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Was ist die unaufhörliche Stimme in meinem Kopf? Gerade jetzt, während du dies liest, ist eine Stimme in deinem Kopf, die die Worte spricht. Vielleicht hast du sie nicht bemerkt, bis ich auf sie deutete. Doch sie ist da — sie war die ganze Zeit da, hat mitgelesen, und nun sagt sie vielleicht etwas über sich selbst, etwas wie „welche Stimme?" oder „ja, ich höre sie." Genau das. Das ist es, wovon dieser Text handelt. Der Erzähler, der niemals geht. Der, der in eben diesem Augenblick kommentiert, dass er benannt wurde. Die meisten Menschen gehen, wenn sie des Lärms der Welt müde werden, auf die Suche nach Stille. Sie schalten das Telefon aus. Sie verlassen die Stadt. Sie besteigen einen Berg, oder sitzen am Meer, oder schließen die Tür eines stillen Zimmers. Und sie tun recht daran, denn der äußere Lärm ist wirklich und er ist erschöpfend. Aber sie entdecken, wenn sie ehrlich sind, dass die Stille, die sie erreichten, nur eine äußere war. Das Zimmer wurde still; der Kopf nicht. Die Stimme kam mit den Berg hinauf, und am Meer redete sie weiter, und im stillen Zimmer wurde sie, wenn überhaupt, lauter — denn nun war nichts mehr da, das sie überdeckte. Du kannst die Stadt deines eigenen Geistes nicht verlassen. Wohin du auch gehst, der Erzähler hat bereits ein Ticket gekauft. Höre, was sie tut. Sie hört nie auf. Sie plant das Gespräch, das du noch nicht geführt hast, und probt das, das du bereits geführt hast, und bessert deine Zeilen aus. Sie etikettiert alles im Augenblick seines Erscheinens: gut, schlecht, meins, Bedrohung, langweilig, später. Sie nagt an der Zukunft wie eine Zunge an einem lockeren Zahn. Sie erzählt dir die Geschichte deines eigenen Tages, während du ihn noch lebst. Sie erzählt sogar deine Versuche, sie zum Schweigen zu bringen — „gut, jetzt entspanne ich mich, das ist schön, mache ich es richtig?" — sodass die bloße Anstrengung, Stille zu finden, zu einer weiteren Sache wird, über die die Stimme redet. Und hier ist die stille Katastrophe unter alldem: diese Stimme steht zwischen dir und allem. Bedenke, was geschieht, wenn du einen Baum ansiehst. Du meinst, du siehst den Baum. Doch beobachte genau, und du wirst feststellen, dass die Stimme fast augenblicklich „Baum" sagt — und dann ist sie fort, zu dem Baum, den du als Kind erklettert hast, zu der Tatsache, dass du den in deinem Garten stutzen solltest, dazu, ob diese Art im Winter ihre Blätter verliert. Irgendwo in diesem Ansturm wurde dem wirklichen Baum — dem lebendigen, besonderen, wortlosen Ding, das vor dir steht — überhaupt nie begegnet. Du sahst das Etikett und die Assoziationen. Du sahst den Baum nicht. Die Stimme war zuerst dort, wie sie es immer ist, und reichte dir einen Gedanken über das Ding statt des Dings selbst. Darum kannst du eine ganze Mahlzeit essen und sie nicht schmecken. Die Speise ging hinein, der Kiefer bewegte sich, doch die Stimme war anderswo — spielte einen Streit nach, plante das Morgen — und der Geschmack kam an eine Tür, hinter der niemand stand. Darum kannst du jemandem gegenübersitzen, den du liebst, und nicht wahrhaft bei ihm sein, denn während sein Gesicht vor dir ist, erzählt die Stimme: was du als Nächstes sagst, was er damit meinte, was du später aus dem Laden brauchst. Seine wirkliche Gegenwart, die eine unersetzliche Tatsache seines Daseins, gleitet unbezeugt vorüber. Die Stimme redete. Sie redet immer. Und ihr Reden ist ein dünner, unaufhörlicher Film, gelegt über die Oberfläche deines Lebens, sodass du auf ewig die Bildunterschrift liest, statt die Fotografie zu sehen. Nun versuche etwas, genau hier. Versuche, die Stimme zum Schweigen zu bringen. Nur für zehn Sekunden. Los. Du hast es bemerkt, nicht wahr. Du kannst sie nicht zur Stille befehlen, denn der Befehl ist selbst die Stimme, die spricht. „Sei still" ist ein Satz. „Bin ich schon still?" ist ein Satz. Sich aus dem Denken herauszudenken ist, wie Wasser mit der Hand glätten zu wollen — jede Bewegung, die du machst, um es zu beruhigen, ist eine weitere Kräuselung. Das ist die Falle, die jeden fängt, der zuerst auf die Suche geht: du kannst die Stimme nicht benutzen, um die Stimme zum Schweigen zu bringen. Das Werkzeug kann sich nicht selbst abschalten, indem es über das Abschalten redet. Wenn du sie also nicht töten kannst, was kannst du tun? Drei Dinge, und sie sind stiller als das Kämpfen. Das erste: bemerke die Lücken. Die Stimme scheint ununterbrochen, doch das ist sie nicht — sie besteht aus Sätzen, und zwischen den Sätzen gibt es Nähte. Winzige, zunächst. Die halbe Sekunde, nachdem ein Gedanke endet und bevor der nächste beginnt. Die meisten Menschen fühlen diese Lücken nie, weil die Stimme sie so schnell füllt. Doch sobald du weißt, dass sie da sind, kannst du beginnen, sie zu erhaschen — eine kleine Öffnung, ein Hauch von Stille zwischen den Worten. Und in dieser Öffnung, nur für einen Augenblick, wird der Baum wirklich gesehen, die Speise wirklich geschmeckt, der Mensch dir gegenüber ist wirklich da. Die Lücken waren immer im Satz. Du hast nur zu schnell gelesen, um den Raum zwischen den Worten zu fühlen. Das zweite: lerne, dass du nicht die Stimme bist. Dies ist das seltsamste und befreiendste der drei, und es verbirgt sich in einer schlichten Tatsache. Du kannst die Stimme hören. Und der, der hört, ist nicht derselbe wie der, der spricht. Wenn die Stimme sagt „ich bin so dumm", bemerke: da ist der Satz, und da bist du, der ihn hört. Du bist nicht der Satz. Du bist der, zu dem er gesagt wird. Diese winzige Trennung ändert alles, denn eine Stimme, mit der du verschmolzen bist, besitzt dich vollständig, doch eine Stimme, die du aus einer kleinen Entfernung hören kannst, ist nur eine Stimme — noch immer redend, ja, aber nicht länger das Ganze von dir. Du musst sie nicht zum Schweigen bringen. Du musst nur aufhören, sie für dich selbst zu halten. Das dritte: beobachte sie, statt ihr zu gehorchen. Wenn die Stimme ihr Sorgen beginnt, ihr Etikettieren, ihren endlosen Kommentar, hast du eine Wahl, von der du nicht wusstest, dass du sie hast. Du kannst in die Geschichte hineingerissen werden — oder du kannst einfach zusehen, wie die Geschichte erzählt wird, so wie du Wolken ziehen sehen würdest, ohne sie aufhalten zu müssen. Und etwas Merkwürdiges geschieht, wenn die Stimme beobachtet wird: sie verliert ihren Griff. Ein Gedanke, in dem du verloren bist, kann deinen ganzen Nachmittag lenken. Derselbe Gedanke, beobachtet — „ah, da ist wieder die Sorge" — hat eine Art, sich zu erweichen, vorüberzugehen, bloß Wetter zu sein statt Befehl. Du streitest nicht mit ihm. Du jagst ihn nicht fort. Du wendest dich ihm nur zu und schaust, und unter einem steten Blick beruhigt sich die Stimme von selbst, so wie ein Raum voller lauter Menschen allmählich verstummt, wenn jemand Ruhiger hereintritt und einfach zuhört. Nichts davon lässt die Stimme verschwinden, und es ist wichtig, dass du es nicht willst. Die Stimme ist nicht dein Feind. Sie ist ein großartiges Instrument — sie baut, sie plant, sie denkt, sie ist, wie du jedes Wort eben dieser Seite verstanden hast. Das Problem war nie, dass die Stimme existiert. Das Problem war, dass sie nie ruhte, und dich nie ruhen ließ, und zwischen dir und dem unwiederholten Augenblick stand, in dem du wirklich warst. Wonach du strebst, ist kein totes Instrument, sondern ein stilles — eines, das spricht, wenn du es brauchst, und schweigt, wenn du es nicht brauchst, sodass zuweilen, in der Lücke zwischen den Worten, das Leben dich unmittelbar erreichen kann, mit nichts dazwischen. Du wirst dies nicht auf einmal gewinnen, und du musst es nicht. Es ist genug, heute die Stimme überhaupt bemerkt zu haben — für einen Augenblick den gehört zu haben, der las, und den kleinen reinen Raum gefühlt zu haben, der Hörende zu sein statt der Klang. Die Stimme spricht selbst jetzt, während dies endet, und sagt etwas über das Ende. Lass sie. Doch bemerke, unter ihrem Reden, den, der hört — die Stille, die vor dem ersten Wort da war und nach dem letzten da sein wird. Du musst diese Stille nicht erreichen. Du musst nur daran denken, dass sie da ist, wartend in den Zwischenräumen, wann immer du bereit bist, aufzuhören, die Bildunterschrift zu lesen, und einfach zu schauen.