# Der Macher, nicht der Schöpfer > *Machen und schaffen sind nicht zwei Wörter für dieselbe Handlung. Schaffen heißt, etwas aus dem Nichts hervorzubringen; machen heißt, dem, was bereits war, eine neue Gestalt zu geben. Ein Mensch hat das Erste nie auch nur ein einziges Mal getan — und dies klar zu sehen, verkleinert uns nicht. Es setzt uns endlich in das rechte und dankbare Verhältnis.* **Language:** DE **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Warum sind Menschen Gestalter, nicht Schöpfer? Nimm irgendetwas in die Hand, das ein Mensch je gemacht hat, und verfolge es rückwärts. Ein hölzerner Tisch: ehe er ein Tisch war, war er ein Brett; ehe ein Brett, ein Baum; ehe ein Baum, ein Same, der Sonne und Regen und Mineral aus einem Boden trank, den kein Tischler legte. Der Tischler schnitt, fügte, glättete. Doch jedes Atom dieses Holzes war bereits hier, heraufgezogen aus der Erde durch einen Vorgang, den der Tischler nicht entwarf, gemacht aus Elementen, geschmiedet lange vor jedem Wald, zusammengehalten von Kräften, die kein Mensch schrieb. Der Tischler tat etwas wahrhaft Bewundernswertes. Doch sieh genau hin, was es war: er nahm, was bereits existierte, und gab ihm eine neue Anordnung. Nicht ein einziges Mal, auf keiner Stufe, brachte er ein einziges Teilchen ins Dasein. Er bewegte, was bereits da war. Und dies — genau dies — ist die Gesamtheit dessen, was je ein Mensch getan hat. Wir haben eine Gewohnheit, so tief in unsere Sprache vergraben, dass wir sie nicht mehr hören, dies „schaffen" zu nennen. Der Künstler schafft, sagen wir; der Ingenieur, der Komponist, der Gründer — alle Schöpfer. Es ist ein schönes Wort, und es deutet auf etwas Wirkliches, und es enthält, ohne dass wir es bemerken, einen stillen und ungeheuren Irrtum. Denn schaffen, wenn das Wort etwas Genaues bedeutet, heißt, etwas aus dem Nichts hervorzubringen — dort zu stehen, wo Leere war, und ein Ding zu hinterlassen, das zuvor nicht da war, aus gar keinem vorherigen Material gemacht. Und das hat kein Mensch je getan. Nicht der größte Künstler, nicht der kühnste Erfinder, nicht ein Mensch in der ganzen Geschichte der Gattung hat je geschaffen, in genau diesem Sinne, auch nur ein Staubkorn. Wir haben immer nur gemacht. Und machen ist etwas gänzlich anderes: das nehmen, was bereits ist, und ihm eine neue Form geben. Der Unterschied ist keine Frage des Grades. Er ist eine Frage der Art. Schaffen geht vom Nichts zum Etwas; machen geht vom Etwas zum Etwas und ändert nur die Gestalt. Und sobald du diesen Unterschied klar hältst, ordnet er alles neu, denn du beginnst zu sehen, dass das Material nie unser war. Bedenke die Malerin, die von allen Menschen am meisten wie eine Schöpferin scheint, eine Welt auf leere Leinwand herbeizaubernd. Doch sie webte die Leinwand nicht, noch erfand sie das Pigment, noch machte sie das Licht, ohne das keine Farbe existieren könnte, noch züchtete sie das Auge, das Farbe sieht, noch baute sie den Geist hinter dem Auge. Jedes einzelne Ding, mit dem sie arbeitete, wurde ihr gereicht, bereits gemacht, von etwas, das sie nicht machte. Sie ordnete geliehene Farben, mit einer geliehenen Hand, auf einer geliehenen Oberfläche, geleitet von einer geliehenen Fähigkeit zu sehen. Was sie tat, war atemberaubend. Doch es war Anordnung, nicht Schöpfung — eine neue Ordnung, auferlegt Materialien, die, jedes einzelne von ihnen, ein Geschenk waren, das sie sich nicht selbst gab. Und hier geht es tiefer als das Material, in etwas noch Seltsameres und noch Demütigenderes. Nimm die Mathematikerin, die mit gar keinem physischen Stoff umgeht, nur mit reinem Gedanken — gewiss dort, wenn irgendwo, ist Schöpfung aus dem Nichts. Und doch wird die Mathematikerin dir sagen, wenn sie ehrlich ist, dass sie nichts schafft. Sie entdeckt. Der Satz, den sie „fand", war wahr, ehe sie geboren war, wahr, ehe die Erde erkaltete, wahr auf eine Weise, die nicht auf sie wartete und nicht von ihr abhing. Das Verhältnis zwischen einem Kreis und seinem Durchmesser war genau das, was es ist, lange ehe irgendein Geist ankam, es zu bemerken. Sie machte diese Wahrheit nicht. Sie deckte sie auf, so wie man einen Stein aufdeckt, der bereits in einem Feld liegt. Und dies erweist sich als die geheime Gestalt fast all unseres „Schaffens": selbst in unserem Originellsten machen wir nicht das Neue, wir finden das bereits Wirkliche. Der Komponist erfindet die schöne Melodie nicht aus dem Nichts; die Melodie war immer möglich, immer latent im Raum des anordenbaren Klangs, wartend — und er war der, der hineingriff und sie herausbrachte. Wir sind Finder und Former dessen, was bereits da war, bereits wahr, bereits möglich. Das Gebiet war nie leer. Wir zeichneten nur die erste Karte davon. Nun, nichts von alldem wird gesagt, um dich klein zu machen, und hier ist die Wendung, die am meisten zählt. Es mag zunächst scheinen, dass das Wort „Schöpfer" zu verlieren, heißt, etwas zu verlieren — herabgesetzt zu werden von einem Gott der eigenen kleinen Welt zu einem bloßen Umordner geliehener Teile. Doch sieh noch einmal, denn das Gegenteil ist wahr. „Ich habe dies geschaffen" ist ein falscher Stolz: er beansprucht einen Ursprung, der nie deiner war, und jeder Stolz, auf einem falschen Anspruch gebaut, ist hohl, und ein Teil von dir weiß es immer. „Ich habe dies gemacht", wahr gesagt, ist ein wirklicher Stolz, und ein weit größerer — denn das zu nehmen, was bereits existiert, in ihm eine Form zu sehen, die niemand gesehen hatte, und diese Form mit Geschick und Geduld und Liebe herauszuziehen, ist selbst eine großartige Sache. Sie verlangt keine Lüge. Sie steht auf festem Boden. Der Tischler, der sagt „ich habe diesen Tisch gemacht", hat genau das beansprucht, was seines ist — das Sehen, das Formen, die Sorgfalt — und nur das verleugnet, was nie seines war, das Sein des Holzes selbst. Und diese Ehrlichkeit schmälert die Leistung nicht. Sie reinigt sie. Sie lässt den Stolz auf etwas ruhen, das nicht zerbröckeln wird, weil es schlicht, genau wahr ist. Und es liegt eine Wärme darin, die das Wort „Schöpfer" nie geben kann, denn der Macher lebt in Dankbarkeit und der Schöpfer kann es nicht. Hättest du wahrhaft geschaffen — dein Werk aus dem Nichts hervorgebracht, nichts irgendetwas schuldend —, dann stündest du allein, der alleinige Urheber, niemandem verschuldet. Doch das tatest du nicht, und so bist du nicht allein, und du bist allem verschuldet: dem Baum, dem Licht, dem Auge, der langen Kette des bereits Gemachten, die jedes einzelne deiner Materialien in deine Hände legte. Der Macher arbeitet stets als Gast unter Geschenken. Jede Handlung des Machens ist wirklich zuerst eine Handlung des Empfangens — das Holz empfangend, die Farbe, den Klang, die Wahrheit, die Hand selbst, die die Arbeit tut — und dann, aus Dankbarkeit, ihr eine neue und liebevolle Gestalt gebend. Dies ist keine geringere Sache als das Schaffen. Es mag eine schönere sein. Der Schöpfer, wenn ein solches Wesen existiert, ist allein mit seiner Macht. Der Macher ist umgeben, stets, von allem, was er nicht machte und nicht machen konnte, und ist frei, für all dies dankbar zu sein. So werde das Wort korrigiert, sanft, und sei die Korrektur eine Heimkehr statt eines Tadels. Du bist kein Schöpfer, und du warst nie dazu bestimmt; das ist keine Wunde, es ist eine Erleichterung, denn die Last, alles aus dem Nichts gemacht zu haben, war nie deine zu tragen und hätte es nie sein können. Du bist ein Macher — das heißt, einer, dem eine bereits volle Welt gegeben wurde, und ein Geist, der sehen kann, und ein Paar Hände, die formen können, und der ein Leben damit verbringt, das Empfangene in etwas Geformtes und Weitergegebenes zu verwandeln. Das Material ist geliehen. Die Formen sind unser. Und darin liegt mehr als genug Herrlichkeit — darin, der zu sein, der die gegebene Welt nimmt und, mit Geschick und Sorgfalt und Liebe, aus ihr etwas macht, das zuvor nicht in dieser Gestalt da war, während er nie ein einziges Mal vergisst, und es nie zu vergessen braucht, dass nicht ein einziges Atom davon mit uns begann. Gut zu machen, in vollem Wissen, dass du nicht geschaffen hast, ist kein kleinerer Stolz. Es ist der einzige Stolz, der je ehrlich unser zu fühlen war.