# Der Gefangene > *DER GEFANGENE AUF DEM HOHEN BALKON* **Language:** DE **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Wie wird Herablassung zu einem selbstauferlegten Gefängnis? Wie das Herabblicken auf andere zum Käfig für den wird, der blickt Der erste Text stellte eine scharfe Frage: Warum blicken Menschen auf andere herab? Er führte die Gewohnheit auf ihre Wurzeln zurück — das Bedürfnis, sich über jemandem zu fühlen, die stille Rechnung, mit der ein Mensch sich seines eigenen Wertes versichert, indem er jemanden unter sich verortet. Herabzublicken heißt, eine kleine private Leiter zu erklimmen und sich, für einen Augenblick, größer zu fühlen. Das war wahr, und der Text benannte es gut. Verachtung ist eine Art, die eigene Furcht, klein zu sein, zu bewältigen. Doch es gibt einen Teil der Geschichte, den der Blick von oben dir nicht erzählt, während du ihn genießt. Und er betrifft das, was die Höhe mit der Zeit dem antut, der auf ihr steht. Stell dir den Menschen vor, der den abwärts gerichteten Blick vervollkommnet hat. Er hat seinen Balkon gefunden. Von dort oben kann er die Menschen unten überblicken — die mit schlechterem Geschmack, schwächeren Köpfen, geringeren Leben, ärmeren Entscheidungen — und die stete Wärme spüren, über ihnen zu sein. Es funktioniert. Das ist die Falle darin: Es funktioniert. Die Verachtung liefert, jedes Mal, eine kleine, verlässliche Dosis Überlegenheit. Und wie alles, was verlässlich liefert, wird sie zu einem Ort, an den du zurückkehrst, dann zu einem Ort, an dem du lebst, dann zu einem Ort, den du nicht verlassen kannst. Verstehe, was der Balkon kostet, denn der Preis ist im Blick verborgen. Um auf Menschen herabzublicken, musst du dich zuerst über sie stellen — und um über ihnen zu bleiben, musst du getrennt bleiben. Die Höhe und die Distanz sind dasselbe. Du kannst jemanden nicht unter dir halten und zugleich neben ihm stehen; Verachtung und Nähe können nicht denselben Raum einnehmen. So versiegelt der gewohnheitsmäßige Herabblickende sich langsam ab. Jeder Mensch, der in die Kategorie „unter mir" sortiert wird, ist ein Mensch, dem zu begegnen als Gleicher, von dem zu lernen, von dem überrascht zu werden, dem nah zu sein, du still unmöglich gemacht hast. Der Balkon, der dich über sie erhebt, ist auch die Mauer, die dich von ihnen wegversiegelt. Und je höher du sie baust, desto einsamer wirst du dort oben — umgeben von einer Welt voller Menschen, die du, ein Urteil nach dem anderen, unerreichbar gemacht hast. Das ist die Grausamkeit, die der Blick verbirgt: Der, der herabblickt, ist dort oben nicht frei und mächtig. Er ist eingekerkert. Die Verachtung, die sich wie Erhebung anfühlte, ist, auf einer längeren Uhr, Gefangenschaft. Denn ein Mensch, der sich über anderen fühlen muss, um sich in Ordnung zu fühlen, hat seinen eigenen Frieden einem Vergleich übergeben, den er nie aufhören kann zu ziehen. Er kann einem Fremden nicht einfach begegnen; er muss ihn zuerst einordnen. Er kann jemanden nicht einfach bewundern; Bewunderung hieße hinaufzublicken, und Hinaufblicken bedroht die ganze Anordnung. Er kann nicht ruhen, denn Ruhe hieße, vom Balkon herabzukommen, und er hat vergessen, wie es sich anfühlt, irgendjemand auf Bodenhöhe zu sein. Der abwärts gerichtete Blick wird zur Pflicht. Die Leiter, die er erklomm, um sich groß zu fühlen, ist nun der einzige Ort, an dem er zu stehen weiß. Und es liegt eine noch tiefere Armut darin. Der Mensch auf dem Balkon kann von niemandem wahrhaft erreicht werden — nicht einmal von der Liebe. Denn um erreicht zu werden, musst du jemanden auf gleicher Höhe mit dir stehen lassen, und die ganze Architektur der Verachtung verbietet den ebenen Boden. So wird er vielleicht bewundert, vielleicht gefürchtet, doch nicht getroffen. Nicht gekannt. Die Höhe, die ihn mehr als andere machen sollte, hat ihn still einsamer gemacht als jeden der Menschen unten, die wenigstens nebeneinander auf der gewöhnlichen Erde stehen können. Nun die Wende — denn die leichte Lesart all dessen führt irgendwohin ebenso Gefangenes. Die leichte Lesart ist, die Leiter umzukehren: zu entscheiden, dass die moralische Position darin besteht, sich unter alle zu stellen, zu allen hinaufzublicken, eine beständige Demut aufzuführen, die in Wahrheit bloß auf einen selbst gerichtete Verachtung ist. Dies ist nicht der Weg vom Balkon herunter. Es ist derselbe Balkon, von unten betrachtet — noch immer eine Welt, ganz danach geordnet, wer oben und wer unten ist, nur hast du dir jetzt die unterste Sprosse zugewiesen. Der Mensch, der sich unter allen fühlen muss, ist vom Rangieren ebenso eingekerkert wie der, der sich über ihnen fühlen muss; er hat schlicht die schmeichelhafter aussehende Zelle gewählt. Der erste Text hatte recht, dass Herabblicken eine Falle ist. Doch die Antwort war nie, stattdessen zu allen hinaufzublicken. Die Antwort ist, vom Vertikalen gänzlich herabzutreten. Denn die wirkliche Freiheit ist keine bessere Position auf der Leiter. Sie ist der Boden. Sie ist die Fähigkeit, einem anderen Menschen Seite an Seite zu begegnen — weder über noch unter — auf der ebenen Erde, wo wirklicher Kontakt geschieht. Wer dies kann, hat Zugang zu allem, was der Balkon verbietet: Er kann von jedem lernen, denn niemand ist unter dem Gelernt-werden. Er kann von jedem überrascht werden, denn er hat die Welt nicht in Ränge vorsortiert. Er kann jedem nah sein, denn Nähe verlangt genau den ebenen Boden, den die Verachtung zerstört. Er ist nicht einsam auf die Art des hohen Balkons, denn er hat sich nicht über die einzigen Menschen gemauert, die ihn hätten erreichen können. Herabzutreten ist kein Verlust an Höhe. Es ist die Wiedergewinnung der ganzen menschlichen Welt, die nur von Bodenhöhe aus berührt werden kann. Es gibt eine stille Übung hierin, verfügbar im nächsten Augenblick, in dem du den abwärts gerichteten Blick eintreffen fühlst. Wenn du dich dabei ertappst, jemanden in „unter mir" zu sortieren — seinen Geschmack, seine Intelligenz, seine Entscheidungen, sein Leben — halte inne, nicht um dich zu schelten, sondern um eine einzige befreiende Frage zu stellen: Was kostet mich diese Höhe gerade jetzt? Denn jeder Mensch, den du unter dich stellst, ist ein Mensch, dem zu begegnen du eben unmöglich gemacht hast. Die Verachtung mag ihre kleine warme Dosis Überlegenheit liefern, genau wie der erste Text es beschrieb. Doch beachte, was sie im Tausch nimmt: eine Mauer mehr, einen Menschen mehr, unerreichbar gemacht, einen Zoll Distanz mehr zwischen dir und dem ebenen Boden, auf dem du tatsächlich nicht allein sein könntest. Du musst nicht zu ihnen hinaufblicken. Du musst nur neben sie herabkommen. Der Balkon war nie ein Thron. Er war stets eine Zelle mit einer ausgezeichneten Aussicht. Der erste Text fragte, warum wir auf andere herabblicken, und beantwortete es ehrlich: um uns über ihnen zu fühlen, um unsere eigene Furcht, klein zu sein, zu bewältigen. Dies ist der Teil, den die Furcht nie erwähnt: dass der Blick von oben mit deiner eigenen Gefangenschaft erkauft wird, und dass du, je höher du kletterst, um dem Gefühl der Kleinheit zu entkommen, desto gewisser allein wirst. Die Menschen, auf die du herabblickst, stehen zusammen auf der gewöhnlichen Erde. Du bist der dort oben auf dem Balkon, umgeben, vielleicht bewundert, und für niemanden erreichbar. Komm herab. Nicht unter sie. Neben sie. Das ist nicht, wo du deine Höhe verlierst. Das ist, wo du endlich aufhören darfst, allein zu sein.