# Die Ichs, die nicht du sind > *Jeder, der dich kennt, trägt eine Version von dir, die nicht ganz du ist — und sobald du dies klar erkennst, öffnet sich eine seltsame Freiheit, wo einst ein Gefängnis war.* **Language:** DE **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Warum haben Menschen verschiedene Vorstellungen von mir in ihren Köpfen? Irgendwo, gerade jetzt, gibt es in einem Geist, der nicht deiner ist, einen Menschen, der deinen Namen trägt und nicht du ist. Er hat dein Gesicht, mehr oder weniger. Er sagt die Art von Dingen, die du sagst. Aber er ist nicht du — er ist eine Gestalt, zusammengesetzt in einem fremden Kopf aus den Stücken von dir, die diesen Kopf zufällig erreichten: einige deiner Worte, eine Handvoll deiner Augenblicke, und dann, all die gewaltigen Lücken füllend, die eigenen Vermutungen jenes Menschen, seine eigenen Ängste, seine eigenen Hoffnungen, seine eigene Geschichte. Du bist das Rohmaterial. Die Gestalt ist seine Schöpfung. Und sie lebt dort drinnen, tut Dinge, die du nie tatest, meint Dinge, die du nie meintest, gänzlich außerhalb deiner Reichweite. Dies gilt für jeden, der dich je gekannt hat. Deine Mutter hält eine Version von dir, gebaut, als du klein warst, und seither nur teilweise aktualisiert. Dein engster Freund hält eine andere. Ein alter Kollege hält eine, die vor Jahren erstarrte und sich nie wieder rührte. Ein Fremder, der einmal mit dir sprach, hält eine schnelle, dünne Skizze. Keine dieser Gestalten ist du. Jede ist ein Porträt, gemalt von jemandem, der stets nur deine Oberfläche sehen konnte und alles darunter mit seiner eigenen Einbildung ausfüllte. Du bist, in diesem Augenblick, eine Menge — verstreut über jeden Geist, der dir je begegnet ist, und keine zwei dieser Gestalten sind gleich. Verweile bei dem, wie seltsam das ist. Du erfährst dich als einen Menschen, ein einziges fortdauerndes Selbst hinter deinen Augen. Doch draußen in der Welt bist du mehrzählig. Da ist ein Du, das nur im Geist deiner Mutter existiert, und ein anderes Du im Geist deines Partners, und noch eines in der Erinnerung von jemandem, den du einmal verletztest, und noch eines in der Erinnerung von jemandem, dem du halfst. Sie widersprechen einander. Sie können nicht alle zutreffend sein, und in Wahrheit ist keines von ihnen es ganz. Du bist eines, und die Kopien von dir sind viele, und jede einzelne Kopie lebt ihr eigenes Leben an einem Ort, den du nicht betreten und nicht berichtigen kannst. Und das — die Tatsache, dass du sie nicht berichtigen kannst — ist der Ort, an dem das meiste unseres stillen Leidens wohnt. Denn wir spüren diese Gestalten. Wir spüren das Gewicht dessen, wie andere uns sehen, und wir wenden ungeheure Energie darauf, die Kopien zu verwalten — zu versuchen, die Gestalt in jemandes Kopf mit dem Menschen in Einklang zu bringen, für den wir uns selbst halten. Wir erklären uns. Wir verteidigen uns. Nach einem Streit liegen wir wach, weil wir wissen, dass es im Geist des anderen, gerade jetzt, eine Version von uns gibt, die ungerecht ist, verzerrt, die unser Gesicht trägt und sich wie ein Schurke benimmt — und wir können nicht hineingelangen, um sie zu richten. Du kannst dich entschuldigen, du kannst klarstellen, du kannst die ganze Wahrheit deiner Absichten ausgießen, und dennoch hast du keine Hände in seinem Schädel. Die Gestalt ist seine. Sie wird sich ändern, wenn er sie ändert, und nicht, weil du es wolltest. Manche Menschen werden eine falsche Version von dir für den Rest ihres Lebens halten, und es gibt nichts — nichts —, was du tun kannst, um hineinzugreifen und sie neu zu malen. Doch hier wendet es sich. Denn diese Ohnmacht, die sich zuerst wie eine Wunde anfühlt, ist auch eine Tür. Wenn du die Gestalt im Geist eines anderen wahrhaft nicht beherrschen kannst — wenn sie nie in deiner Macht lag —, dann war vieles von dem, was du trägst, nie deins zu tragen. Denke daran, wie viel deiner Mühe darauf verwendet wird, diese Kopien zu pflegen. Wie viel von dem, was du tust, nicht auf das Leben zielt, sondern auf das Anpassen deines Spiegelbildes in Geistern, in die du nicht hineinsehen kannst. Die Aufführung für den Kollegen. Das sorgfältige Verwalten dessen, was deine Familie über dich glaubt. Die erschöpfende Arbeit, in hundert getrennten Köpfen der Mensch zu sein, für den jeder von ihnen dich halten soll. Und all das ruht auf einer Illusion — der Illusion, dass du mit genug Mühe beherrschen könntest, was ein anderes Bewusstsein aus dir macht. Du kannst es nicht. Du konntest es nie. Und in dem Augenblick, in dem du das klar erkennst, kann die ganze Last einfach abgelegt werden, denn es war eine Last, die du in Wahrheit von Anfang an nie heben konntest. Lass sie ihre Version haben. Du bist frei. Das heißt nicht, dass du aufhörst, dich darum zu kümmern, wie du Menschen behandelst — andere gut zu behandeln ist wirklich, und es zählt, und es liegt gänzlich in deiner Macht. Was du ablegst, ist etwas anderes: das ängstliche, hoffnungslose Vorhaben, das Bild zu beherrschen, die Kopie zu überwachen, die Gestalt in jedem Geist zutreffend und schmeichelhaft und gerecht zu brauchen. Dieses Vorhaben war stets zum Scheitern verurteilt. Es loszulassen ist keine Niederlage; es ist die schlichte Erleichterung, eine Sache zu beenden, die nie hätte gelingen können. Du pflegst deine Handlungen, die deine sind. Du lässt die Spiegelbilder los, die es nie waren. Und nun wende es um, denn dieselbe Wahrheit, die dich befreit, bittet auch etwas Sanftes von dir. Wenn jeder verzerrte Kopien von dir trägt, dann trägst du verzerrte Kopien von jedem. Jener Mensch, der dich reizt — der, von dem du beschlossen hast, er sei selbstsüchtig, oder kalt, oder achtlos —, du stehst nicht mit ihm in Beziehung. Du stehst mit der Gestalt von ihm in Beziehung, die du in deinem eigenen Kopf gebaut hast, aus einigen Augenblicken und einer großen Menge deiner eigenen Annahme. Der wirkliche Mensch, der hinter seinen eigenen Augen mit einer ganzen inneren Welt lebt, die du nie ganz sehen wirst, ist mit ziemlicher Sicherheit nicht die Gestalt, die du gemacht hast. Du hast ihm genau das angetan, was du fürchtest, dass andere dir angetan haben: eine Oberfläche genommen, die Tiefen mit deinen eigenen Vermutungen gefüllt und dann das Porträt für den Menschen gehalten. Dies zu wissen kann nicht anders, als dich zu erweichen. Wenn niemand je ganz gesehen wird — wenn wir alle, immer, von jedem ein wenig falsch gelesen werden —, dann verdient jeder dieselbe Geduld, die du dir von anderen wünschst. Wir alle geben unser Bestes, einander durch einen Nebel zu erkennen, der sich nie hebt. Es gibt noch eine Gestalt, und sie ist die seltsamste von allen, und auch ihr solltest du begegnen. Denn es gibt eine Kopie von dir in deinem eigenen Kopf — die Geschichte, die du darüber erzählst, wer du bist —, und sie mag das verzerrteste Porträt von allen sein. Du hast dich nicht wachsen sehen. Du kannst dein eigenes Gesicht nicht betrachten, während du sprichst. Das Selbst, das du trägst, ist zusammengenäht aus Erinnerung, die redigiert, und aus Urteil, das seinem Eigentümer selten gerecht ist. Sei also mit jener inneren Gestalt so sanft, wie du es mit den Kopien in anderen Geistern zu sein lernst. Selbst du bist nicht ganz du. Selbst du siehst durch den Nebel. Und dann, am Ende, gibt es das Letzte, und es ist das Stille unter allem anderen. Eines Tages wirst du sterben, doch die Kopien werden nicht mit dir sterben — nicht sogleich. Eine Weile wirst du weiterleben in den Geistern, die dich hielten: eine Version von dir in der Erinnerung deines Kindes, in der eines alten Freundes, im Gedenken von jemandem, der dich liebte. Sie werden sich an dich erinnern, und dich betrauern, und von dir sprechen — doch es wird die Gestalt sein, an die sie sich erinnern, nicht das Du, das hinter deinen eigenen Augen stand, denn jenes Du war ihnen von Anfang an nie verfügbar. Sie werden ihre Version betrauern. Und du wirst nicht da sein, um sie anzupassen, um zu sagen „nein, so war es nicht ganz", um das fehlende Stück hinzuzufügen. Die Kopien werden ihr Leben ohne dich beenden, in den Geistern, die sie halten, bis auch jene Geister still werden. Und wenn der letzte Mensch, der eine Version von dir trug, gegangen ist, dann wirst du, endlich, gänzlich fort sein — nicht früher. Dies ist die wahre Gestalt des Vergessenwerdens: nicht ein einzelner Tod, sondern ein langsames Verblassen von Kopien, ein Geist nach dem anderen. Doch sieh, was diese letzte Wahrheit tut, gehalten im Licht der ersten. Wenn selbst deine Erinnerung eine Version sein wird, nicht das wirkliche Du — wenn du nie ganz erkennbar warst, für niemanden, nicht einmal am Ende —, dann war der Druck, vollkommen verstanden zu werden, stets unmöglich, und du kannst ihn jetzt ablegen, solange du noch hier bist, die Leichtigkeit des Abgelegthabens zu genießen. Du würdest nie ganz gesehen werden. Das stand nie zur Verfügung, für niemanden, der je gelebt hat. Und das ist keine Tragödie, gegen die man wüten müsste; es ist schlicht die Bedingung, geteilt von jedem Menschen, dem du je begegnet bist, und jedem, der dir je begegnen wird. Also lass die Kopien sein. Lass sie unzutreffend sein, und ungerecht, und unvollständig, in all den Geistern, die du nicht betreten kannst. Du hast dein eigenes Leben zu leben, hier, hinter deinen eigenen Augen, an dem einen Ort, den keine Kopie erreicht — dem Ort, an dem du keine Gestalt in jemandes Geschichte bist, sondern schlicht, still, du selbst. Pflege das. Es ist das einzige der Ichs, das dir je wirklich zu behalten gegeben wurde. Und reiche dieselbe Gnade nach außen, an all die wirklichen Menschen, verborgen hinter den Kopien, die du trägst. Keiner von uns wird ganz gesehen. Wir alle geben unser Bestes durch den Nebel. Es liegt eine seltsame und sanfte Verwandtschaft darin — eine ganze Welt von Menschen, jeder mehr, als irgendein anderer wissen kann, jeder sich mühend, jeder der Geduld würdig, die wir alle noch zu geben lernen.