# Das Gewicht, das du tragen kannst > *Warum eine Zugehörigkeit, die du wählst, die einzige ist, die wirklich ist — und warum dieselbe Kraft, die dich wählen lässt, dich auch im Nichtwissen ruhen lässt.* **Language:** DE **Source:** wecome1.com - Transparent Awareness --- Was ist der Unterschied zwischen ererbter und selbstgewählter Zugehörigkeit? Es gibt eine Art von Zugehörigkeit, die dir gereicht wird, und eine, zu der du gelangst, und beinahe alles hängt davon ab, zu wissen, welche welche ist. Die erste Art kommt früh und kommt leicht. Man lehrt sie dich, oder du wirst in sie hineingeboren. Eine Familie, ein Glaube, eine Nation, ein Name — bevor du irgendetwas davon abwägen konntest, war es bereits deins, oder vielmehr warst du bereits seins. Daran ist nichts Beschämendes; so beginnt schlicht jedes menschliche Leben. Wir werden alle mitten im Satz geboren, in Geschichten hinein, die schon erzählt werden. Doch eine Zugehörigkeit, die du nie gewählt hast, ist noch nicht ganz deine. Sie ist einem Erbe näher als einer Entscheidung — etwas, das du trägst, nicht etwas, das du geworden bist. Die zweite Art ist anders, und seltener, und schwerer zu erreichen. Sie ist die Zugehörigkeit, zu der du aus eigenem Antrieb gelangst, nachdem die ererbten Gewissheiten abgelegt und geprüft und entweder behalten oder losgelassen wurden. Sie kann dir nicht gegeben werden, denn im Augenblick, in dem sie gegeben wird, wird sie wieder zur ersten Art. Zu ihr muss man gelangen. Und hier ist das seltsame Gesetz, das ihr zugrunde liegt: eine Zugehörigkeit, zu der du gelangst, verlangt, dass du auch nicht hättest gelangen können. Die Freiheit zu verweigern ist nicht der Feind echter Verbundenheit — sie ist ihre Voraussetzung. Liebe, die nicht nein sagen kann, ist keine Liebe; sie ist Gefangenschaft im Gewand der Liebe. Treue, der es nie freistand, untreu zu sein, ist keine Treue; sie ist nur eine Gewohnheit, die noch nicht auf die Probe gestellt wurde. Darum entscheidet selbst das Gewisseste, einmal feststehend, nicht die Frage deines Verhältnisses zu ihm. Stell dir für einen Augenblick vor, etwas, worüber du dein Leben lang gerätselt hast, würde eines Tages bewiesen — vollständig, endgültig, jenseits jeden Arguments. Du würdest vielleicht erwarten, dass Gewissheit alle Wahl beendet, dass, sobald eine Sache gewusst wird, nichts mehr zu entscheiden bleibt. Doch so ist es nicht. Der Beweis gibt dir eine Tatsache; er gibt dir nicht deine Haltung zur Tatsache. Dass etwas wahr ist, sagt dir nichts darüber, ob du ihm zugehören, es ehren, dein Leben um es herum bauen oder es einfach zur Kenntnis nehmen und weitergehen wirst. Zwischen der Gewissheit und der Verbundenheit steht immer ein Schritt, und dieser Schritt ist deiner, und kein Beweis kann ihn für dich tun. Menschen stellen sich vor, wenn die tiefsten Fragen beantwortet wären, würden alle sich einreihen. Doch einer Wahrheit muss noch begegnet werden, und wie du ihr begegnest — mit Ergebung, mit Trotz, mit Ehrfurcht, mit einem stillen Nicken und nichts weiter — bleibt bis zuletzt etwas, das du wählst. Das ist kein Makel an dir. Es ist die letzte Würde eines bewussten Wesens: dass selbst angesichts des Gewissen, wie du zu ihm stehst, noch dein eigenes ist. So viel zur Zugehörigkeit. Nun wende die Münze, denn auf ihrer anderen Seite liegt etwas, das unverwandt scheint und heimlich dasselbe ist. Die meisten von uns können das Nichtwissen nicht ertragen. Ungewissheit sitzt in der Brust wie eine offene Frage, die verlangt, geschlossen zu werden, und wir tun beinahe alles, um sie zu schließen. Wir greifen nach der schnellen Antwort, der zuversichtlichen Meinung, dem geborgten Schluss — nicht weil er wahr ist, sondern weil er das Unbehagen des Offenen beendet. Eine unbeantwortete Frage fühlt sich wie eine Bedrohung an, und so eilen wir, sie zu versiegeln, oft mit dem, was gerade zur Hand ist. Und wenn wir eine Sache nicht selbst beantworten können, überlassen wir das Beantworten einem anderen und nennen unsere Erleichterung Zugehörigkeit. Sieh genau hin, und du wirst erkennen, dass diese beiden Fluchten dieselbe Flucht sind. Ererbte Zugehörigkeit und das Hasten nach Gewissheit sind beide Weisen, sich zu weigern, im Offenen zu stehen. Etwas zuzugehören, das du nie gewählt hast, heißt, der Mühe des Wählens enthoben zu sein. Eine Antwort zu erzwingen, wo ehrlicherweise keine verfügbar ist, heißt, der Mühe des Nichtwissens enthoben zu sein. Beide sagen dasselbe leise Ding: gib mir Gewissheit, denn ich kann das Gewicht des Offenen nicht allein tragen. Und beide sind Weisen, deine Freiheit an etwas außerhalb deiner selbst zu übergeben, im Tausch gegen die Erleichterung, sie nicht halten zu müssen. Doch es gibt eine andere Weise zu stehen, und sie verlangt mehr von dir, und sie gibt mehr zurück. Es ist die Fähigkeit, beide Gewichte zugleich zu halten: das Gewicht des Wählens und das Gewicht des Nichtwissens. Zu deiner eigenen Zugehörigkeit zu gelangen, statt sie zu erben — und auch in einer offenen Frage zu sitzen, ohne sie gewaltsam zu schließen. Das klingt nach verschiedenen Fertigkeiten, doch es ist dieselbe Kraft, die zwei Gesichter trägt. Der Mensch, der seine eigene Verbundenheit wählen kann, ist derselbe Mensch, der ohne Antwort warten kann, denn beide haben aufgehört zu sagen: „gib mir Gewissheit, ich kann dies nicht allein tragen." Sie haben gelernt, es zu tragen. Nicht weil sie kalt sind, oder gleichgültig, oder die Wahrheit aufgegeben hätten — sondern weil sie Frieden damit geschlossen haben, derjenige zu sein, der die Frage hält, statt derjenige, der von einer geborgten Antwort gehalten wird. Es gibt einen Punkt, in jeder ehrlichen Untersuchung, an dem das Denken an seine Grenze stößt. Wo du dem Faden so weit gefolgt bist, wie er reicht, und an eine Wand gelangst, und jenseits der Wand ist etwas, das du erahnen, aber nicht benennen kannst. Die meisten Menschen können an dieser Wand nicht stehen. Sie kehren entweder um und tun, als hätte der Faden nirgendwohin geführt, oder sie springen darüber und tun, als wüssten sie, was auf der anderen Seite ist. Doch es gibt eine dritte Haltung, und sie ist die stillste und die stärkste: an der Wand zu stehen und ehrlich zu sagen: „so weit ist gewiss, und darüber hinaus weiß ich nicht" — und im Sagen nicht Angst zu fühlen, sondern eine seltsame und weite Ruhe. Denn du stemmst dich nicht länger gegen das Offene. Du hast aufgehört zu verlangen, dass das Universum dir eine geschlossene Antwort reiche, und in dieser Ergebung — nicht der Ergebung der Niederlage, sondern der Ergebung einer verkrampften Hand, die sich endlich öffnet — löst sich etwas. Das ist der Frieden, der nicht vom Wissen abhängt. Es ist nicht der Frieden, die Antwort gefunden zu haben; es ist der tiefere Frieden, die Antwort nicht mehr zu brauchen, um zu ruhen. Der Mensch, der ihn besitzt, kann die größten Fragen halten — woher alles kam, was irgendetwas davon bedeutet, was am Ende wartet — ohne von ihnen zerdrückt zu werden, weil er nicht länger versucht, zu schließen, was noch nicht geschlossen werden kann. Er kann schauen, und weiterschauen, und das Nichtwissen einen Raum sein lassen, in dem er wohnt, statt einer Bedrohung, vor der er flieht. Und beachte, was dies befreit. Wenn du keine Gewissheit mehr brauchst, um dich sicher zu fühlen, wirst du unmöglich zu fangen. Wer das Offene nicht ertragen kann, wird immer nach etwas suchen, dem er zugehören kann, nach etwas, das für ihn antwortet, nach jemandem, dem er folgen kann — und dieser Hunger ist ein Griff, an dem man ihn führen kann. Doch wer im Offenen stehen kann, wer seine eigene Zugehörigkeit wählen und in seinem eigenen Nichtwissen ruhen kann, hat keinen solchen Griff. Er kann nicht mit falscher Gewissheit gekauft werden, denn er begehrt sie nicht mehr. Er kann nicht durch Furcht vor dem Offenen geführt werden, denn er hat das Offene zu seinem Zuhause gemacht. Also eile nicht, zuzugehören, und eile nicht zu wissen. Lass deine Verbundenheiten solche sein, zu denen du gelangt bist, in deinen eigenen Händen abgewogen, behalten, weil du sie gewählt hast, und nicht, weil sie dir im Schlaf gereicht wurden. Und lass die Fragen, die du noch nicht beantworten kannst, offen bleiben, sanft gehalten, ohne die Panik, die verlangt, dass sie sich schließen. Es liegt keine Schwäche in einer unbeantworteten Frage, mit ruhiger Hand getragen. Es liegt vielmehr eine stille Kraft darin bereit, die nirgendwo sonst verfügbar ist — die Kraft eines Menschen, der weder eine geborgte Zugehörigkeit noch eine erzwungene Gewissheit braucht, um im Frieden zu sein. Die verkrampfte Hand und die offene Hand können dasselbe halten. Doch nur die offene Hand kann auch den Wind durch sich ziehen lassen, und fühlen, wie viel Raum da ist, und ruhen. Diese Ruhe war immer verfügbar. Sie wartete nur je auf der anderen Seite deiner Bereitschaft, nicht zu wissen — und dennoch zu wählen.